31.10.07

Honrar la vida

Ella caminó despacio, se sentó en la primera fila, la silla le resulto incómoda. Sentía el respaldo oprimiendo su espalda. No podía ser. No tenía porqué sentir ese dolor, ni molestia desde afuera. Era todo interno. A su lado una mujer encendió un cigarrillo, ella la miró suplicando. La vecina de silla la ignoró por completo. A unos metros dos estudiantes encendieron sus cigarrillos, la ayudante ingresó con un cigarrillo en la mano y saludo. Ella pensó en decir algo, abrió el libro y leyó “mi nombre es Nadie”. Sonrió “pero yo no tendré la oportunidad del regreso, este viaje es de ida”. Ella sintió que le faltaba el aire. Le pidió que por favor no fumara a la vecina de silla. La mujer la miró con desden, la joven sintió que le faltaba el aire. Sacó el infernal aparatejo, un puf tres inspiraciones y tres expiraciones, otro puf. Sintió que la garganta se le cerraba. No, no debía dejarse ganar por ese cilindro pequeño, lleno nicotina y alquitrán, productor de monóxido de carbono. Ella visualizó una sustancia untuosa, oscura, de olor fuerte obtenida de materia orgánica, imaginó el pavimento negro de una calle, la pintura de una casa, el combustible evaporado en el humo del tabaco y condensado en sus pulmones. Ella sintió escalofríos frente a ese residuo negro y pegajoso compuesto por miles de sustancias químicas, algunas carcinogénicas otras simplemente tóxicas. Le dio nombre: “alquitrán” y no era un chiste, ese dar nombre no le daba posesión sobre la cosa. Ella no podía aspirar una sola gota más de ese componente. No había fumado nunca. Bueno, eso era una forma de decir. Ella no se había llevado ningún cigarrillo a la boca, pero estaba permanentemente en lugares donde se fumaba y sus pulmones no habían salido de fábrica con las garantías del caso. Ella sonrió. Tosió. Sintió como si los pulmones se le fueran a desprender del cuerpo. Vio todo gris. Se dijo: no puede ser, no quiero sacar la mochila con el oxígeno. Sintió que cada vez le costaba más respirar, sintió que le faltaba el aire, sintió pena por ella misma. Le habían dicho que no fuera a la facultad, pero ella no quería abandonar ese espacio en el que olvidaba la sentencia. No sabía si el próximo verano iba a estar allí, no sabía si la quimio le iba a resultar, no sabía tantas cosas, que quería olvidar. Vio todo negro y de repente sintió que alguien le ponía la máscara y ella empezó a respirar. Dijo: gracias, no veía bien a su interlocutor. No se dio cuenta cuándo había perdido el sentido, cuándo había dejado de respirar. Escuchó decir “que ella no podía con su genio, era capaz de desmayarse para llamar la atención y lograr lo que quería.” Manoteó la mochila, tenía ganas de tirársela por la cabeza, pero no le daban las fuerzas, balbuceó, pero nadie le entendió.
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Hoy Pau vino a buscarme al colegio junto con Ro. Las tres fuimos a almorzar, luego nos fuimos a buscar unos productos de cosmética a la casa de una conocida de Pau. Cuando nos estábamos yendo me dijo: Esta mujer se llama María Alejandra Obaya, la primera transplantada de hígado en un hospital público argentino (1995) que fue mamá. Por ella se creó el día Nacional de transplante de Órganos.
El 30 de mayo de 1998 dio a luz un niño, Dante, este doble acontecimiento de vida motivó la creación del Día Nacional del Trasplante de Órganos. No tengo duda que sin el acto generoso de una familia en un momento crítico, esta mujer no hubiera podido continuar con su vida ni dar vida.

Se me cayó la mandíbula. ¡Quién diría! Y no tenía un hijo, sino ¡dos! Y ella hace títeres, sus obras tienen mensajes donde se honra la vida. Se me pone la piel de gallina (y en esta metáfora aclaro: no soy de River y, por las dudas, le digo al ministro que si de animales se trata, tal vez soy una gorila lampiña)
¡En fin! Muchas pequeñas cosas en un mismo día: el almuerzo, conocer a Alejandra, un mensaje anónimo, el cuento sobre la dificultad respiratoria de un fumador pasivo, una comunicación muy triste con mi hermana -tiene a su esposo internado.
Todo cabe bajo un mismo cielo.
Tengo hoy un recuerdo especial para Fany, a quien mañana voy a ir a visitar.

29.10.07

Memoria olvida el olvido III

Después de estas elecciones mi recuerdo para Carlos Fuente alba.

Un centón de silencio

Había una vez una mujer que gustaba de hablar. Cierta vez un conocido circunstancial le sentenció: Solo los locos dicen todo lo que piensan. La mujer no sabía si tal afirmación era verdadera, no discutió. Tenía en mente aquello de “los niños, los locos y los borrachos son los únicos que dicen la verdad”, era consciente de que no era niña ni alcohólica, pero decía que tenía mucho de loca. La mujer pensaba que era importante decir, comunicar el mundo interior al mundo externo. Sabía que había formas y formas de decir. Por ejemplo, el cine era una forma de decir. Una película de Akira Kurosawa, Rapsodia en Agosto, le enseñó que se puede conversar en silencio. Tal vez, ese era un modo de recuperar el sentido desusado de vivir, habitar en compañía de otros o de tratar, comunicar y tener amistad con otra u otras.
Los retoños de su vida habían perdido el valor que había aprendido, cuando niña, sobre los ancianos. Todo había cambiado. Miraba a la gente y no los entendía del mismo modo que ellos no la entendían. Había cortocircuito entre ella y los jóvenes. Los valores como el respeto hacia el otro, el trabajar para participar de la obra creadora de Dios, el estudiar para aumentar las entendederas y no sólo para hacer dinero, escuchar a los mayores, el aprender de quienes tenían experiencia eran obsoletos, casi tanto como las máquinas que cambiaban todos los días con botones y funciones diferentes. La mujer anciana percibía que la cultura de los objetos se había trasladado a las relaciones entre las personas. Lo descartable era aplicable tanto a las personas como a los envases, las jeringas, los vasos, los cubiertos, la ropa y todas las otras cosas.

- Perdone usted que corrija, pero ¿no conviene abreviar y utilizar la palabra etcétera?
- Sí, es probable que tenga razón, pero a mí me gusta más la traducción, el significado ¿sabía usted que dentro del propio idioma se puede traducir?
- No tengo totalmente claro lo de la traducción porque todo traductor puede ser traidor.
- Sí, sí. Dejemos eso para otro momento. Yo estaba contando sobre una anciana que creía que debía comunicarse con el mundo.
- Siga usted.

Así la mujer fue prestando cada vez mayor atención a lo que la rodeaba, ella decía no comprender los signos. Quizás, no era así. Conjeturo que ella no quería aceptar lo que veía, le costaba no juzgar con dureza la conversión de los seres humanos en una especie de zombis o de máquinas a control remoto. Le costaba moverse en la permanente elección entre una manteca condimentada con especias, con sal o sin sal, con grasa o sin grasa animal, de primera o segunda marca. Porque ella decía que ir al supermercado era un laberinto de productos que demandaban un esfuerzo intelectual producto de la manipulación de especialistas. Era otro de sus problemas de comunicación, la humanidad había vivido siglos sin tanta chuchería ¿no sería bueno compartir con los que no tienen en lugar de las orgías del derroche?
Ella quería ir comprar lo elemental y regresar a su casa, saborear la sencillez de la vida y de un pequeño jardín de aromáticas y verduras en el fondo de su casa. Recordaba al señor Palomar observando el césped y la descripción de cuidados y la combinación de variedades de pasto que había que sembrar. Ella no tenía ese problema. Ya no explicaba a nadie porque no cultivaba flores, si le hacían la pregunta sólo sonreía. Se fue dando cuenta que esa cuestión era solo parte de la función fática del lenguaje y no eran niños los que la hacían, no tenía sentido contestar.
La mujer fue saboreando cada día una pizca más de silencio hasta perder el gusto por hablar o escribir. Creyeron que se había quedado muda, pero uno de sus vecinos dijo que le escuchaba tararear una canción que le habían enseñado cuando niña.
No podían precisar cuando dejó hasta de saludar. Los ¡Hola! ¡Buenos días! O ¡buenas tardes! ¡Qué tiempo loco! ¡Nos vemos! y “hasta mañana” se transformaron en un movimiento suave de su mano, en una sonrisa triste, en una mirada acuosa.
Dejó de lado los cacharros de la cocina, apenas si lavaba frutas y verduras para comer. Ella que gustaba de cocinar para sus amigos o familia dejó de regalar sus panes, sus tortas o sus dulces. Alguien le preguntó por una receta de cocina y le acercó un viejo cuaderno escrito a mano. El gesto fue de ¡llévatelo! Salió de la casa, arrastró una silla hasta el jardín de las aromáticas y verduras, la colocó en el centro y allí se quedó para siempre como si fuera una más.

26.10.07

A votar mi amor

Escuché por la radio que hay un blog que tiene el análisis de los discursos (con mayor precisión, se trata de análisis de la retórica de palabras y gestual) de los candidatos a presidentes. No retuve el nombre. Como en los últimos tiempos no he leído ningún buen análisis de discursos políticos – por lo menos, desde que leí el que hizo Lavandera sobre el discurso de Alfonsín – me lance a la tarea de buscar. En medio de mi búsqueda, a tontas y a locas, encontré en un foro lo que sigue y copié tal cual (no corrijo, solo suprimo los nombres con que se identifican y no copio todos. Si fuera una experta en el análisis pragmático de la lengua y de las ideologías creo que me haría un festín).

- Soy el unico que votaria a Elisa Carrio? Bueno es simplemente eso. No sé MUUUCHO de política, pero si las elecciones para presidente fueran ahora yo volveria (ya lo hice la ultima vez) a votar a Carrio.

La verdad la veo bastante diferente a los demas, no se, me cae bien. Siempre que esta en algun programa periodistico me cuelgo escuchando lo que dice. No se, me convence mucho, me parece que tiene buenas intenciones.

A veces me da bronca mis amigos porque la critican y en la puta vida escucharon una propuesta de ella. Que se yo, yo le daria una oportunidad. Si Menem y De la Rua fueron presidentes... que mas decir no?

Oct/2006

-R1 Lo decis enserio ?? Demostro ser una mas del monton, por ciero, una demagoga.
-R2 Si Menem y De la Rua fueron presis... Dios nos libre, CUALQUIERA puede ser el proximo!!!
R3-me parece totalmente demagoga ...
R4-Estaria bueno que den motivos y fundamenten un poco para pendejos ignorantes como yo (ignorante respecto a politica
R5-q es demagoga?

R6- Hace unos días leí ésto y me reí.
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– ¿Usted sabe qué es el socialismo?
– Sí.
– ¿Qué es?
– No sé.

R3 - en pocas palabras, hacer demagogia significa apelar y hacer referencia a aquellas cosas que la gente desea escuchar aprovechando las emociones (miedos, odios,deseos) atravez de la retorica y de la propaganda.

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Después de leer esta sucesión de respuestas me pregunté ¿cuántos de los votantes están así? Del año pasado a hoy ¿en qué habrá cambiado esta gente?
Recuerdo que John Lennon se enojó con un amigo o conocido porque no había ido a votar en EEUU. El reproche fue porque con gente como él JL se debería ir de EEUU porque lo iban a expulsar (tuvo muchos problemas para tramitar la visa). Para él no votar equivalía darle el poder al otro.
Hay mucha gente que no va a ir a votar, hay mucha gente que le da lo mismo la continuidad que la diferencia (si es que existe). Alguien va a votar al oficialismo porque le aumentaron el sueldo, alguien porque le recuerda al peronismo, alguien por la marcha de la industria.
¿Quién se pregunta por la renovación de los contratos petroleros, de las mafias, del aumento de múltiples formas de corrupción, del robo al banco Nación siendo Micheli presidente del banco, de la bolsita con dinero en el baño, del caso de corrupción por venta de armas II, del dinero de la provincia de Santa Cruz que no se sabe bien dónde está, de los atropellos en la provincia (físicos y de otro estilo) del presidente por funcionarios de su “riñón”, de la manipulación al mejor estilo 1984 de las estadísticas del INDEC… etc. etc.?
¿Existe alguna escala para la ignorancia? ¿dónde me ubico?

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A votar mi amor
vamos a votar mi amor
que no vamos a brillar
nos vamos a opacar mi amor

24.10.07

¡Ay! Argentina

Escuchar a un político en Argentina, por lo menos, me produce alergia. Me gustaría tener la genialidad de Roberto Arlt para escribir en el estilo de sus “aguafuertes”. Soy masoquista o una pasmada incorregible. Ponerme a escuchar a todos los candidatos, supongo no es un delirio mío individual. Escuchar a Sobisch en la tele me da hasta vergüenza ajena, cierta vez me dijeron (a propósito de su cercanía con Macri) que tenía un buen manejo de la retórica. Es en este momento escuchar un discurso vacío de contenido, un conjunto de caballitos de batalla y atacar a otros “con o sin razón” me parece deplorable. ¿Cómo se atreve el que dio la orden de reprimir a los docentes en Neuquén? ¿Cómo se atreve quien no puede resolver los problemas en serio de su provincia decir que va a gobernar todo el país? ¿Cómo se atreve el que se ofendió cuando desde el diario Río Negro y el canal 10 de G. Roca denunciaron la corrupción de un funcionario del gobierno de Sobisch? Después de la muerte del maestro Carlos Fuentealba, lejos de arrepentirse, dijo ser el único capaz de enfrentar una Argentina de caos y de protesta piquetera. Escuchar cómo le contestó a Pino Solanas me parece que ya es darle demasiado espacio.
Espero que la gente vote con el cerebro. Sé que esta afirmación me convierte en facha, pero ciertos manejos políticos me convierten en un ser primitivo que no puede aceptar ciertas elecciones.
¿Cómo se puede seguir después de la muerte de tres policías en un lugar que debía ser seguro? ¿Qué pasó con la “maldita policía”? ¿Seguimos con lo de José Luís Cabeza? ¿Se trata de bandas de policías? Recuerdo lo que me contaron de Mar del Sur. Me parecía un relato de ficción, pero cada día parece cobrar más fuerza. Un periodista argentino hizo un informe sobre la droga en México, dejó muy claro el paralelo que podemos hacer entre lo que ocurre en Tijuana y lo que ocurre en la provincia de Buenos Aires. Tampoco está alejado de esta cuestión el sur argentino.
Ver en mi pueblo un chico totalmente drogado me dolió, sé que no era el único. Del mismo modo que me duele saber que el paco se devora el cerebro de un chico tras otro.
Dicen que se van ocupar de la educación porque es una herramienta para fortalecer a los adolescentes, pero ¿de qué educación estamos hablando? ¿La de padres que no existen y abandonan a sus hijos por trabajo o por otras excusas? ¿La de la escuela desautorizada en todo sentido? ¿La de los maestros que ya están hartos de todo y no dan fe de su trabajo? (Digo no dan fe en el sentido de “no profesan”) ¿La de la tele? ¿La de los zafados y grotescos programas de ciertos renovadores productores de la tele? ¿La de los que facturan millones con programas champú y explotan a la gente que trabaja con ellos? ¿La de la felicidad de los objetos comprados por influencia del marketing?
Miro los avisos que explotan lo emocional del juego de rugby, aún en contra de esa manipulación, me gustaría que realmente fueran ejemplo. No por el tercer puesto que ganaron, sino porque pelearon ese puesto, aún cuando no hubieran ganado hicieron mucho. No tienen apoyo económico, pusieron esfuerzo, ganas, mostraron verdadera amargura cuando perdieron demostrando el amor por la camiseta, por el juego. Muchos de ellos juegan como profesionales fuera del país, o sea tienen el problema económico resuelto. Mostraron un abrazo que exteriorizaba que eran un equipo. ¡El himno! Esa canción que parece haber perdido todo sentido para la mayoría de los argentinos. A los argentinos nos cuesta este ser equipo, este querer funcionar para todos y no como individualidades que por azar estamos aquí. No te lloro Argentina, pero cómo me duele el comportamiento de este “nosotros” los argentinos. Recuerdo ese cuento que alguien me narró cuando era una niña. Diría que era una profecía. Argentina era una chinita de largas trenzas, una niña mestiza más "blanquita" que sus hermanas, más parecida al padre que a la madre. Chinita hermosa como ninguna, llena de posibilidades para crecer y transformarse cada día en más bella. Resulta que un día le empezaron a tironear de las trenzas, la trataban peor que a Cenicienta. La chinita empezó por llorar, por enflaquecer, hasta que un día se enfermó hasta morir.
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Debo aclarar que lo que escribí en Soy Puma tiene que ver con el jugar en equipo, con decir soy Puma para seguir adelante, con poner el esfuerzo en función de todos, en jugar cada partido aún sabiendo que las dificultades (los oponentes) pueden ser grandes. No me gustan las individualidades, tal vez yo sea una más y no me siento bien por eso.

¡Ay! Argentina creo que mereces una suerte mejor.
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Hoy es un día más en que recuerdo a CARLOS FUENTEALBA.

20.10.07

HAKA ARGENTINO




Este Insert ha sido posible gracias a la ayuda técnica de Pauli. Mañana cumple años.

¡soy puma! ¡¡soy Puma!! ¡¡¡Soy Puma!!! ¡¡¡¡SOY PUMA!!!!

En los ’70 fui a la casa de mi amiga Victoria a Tandil. Alguien dijo de ir a ver rugby y fuimos. No entendí nada. El juego me parecía lento, los muchachos se embarraron tanto que no distinguíamos el color de las camisetas. Me resultó hasta divertido ver como formaban pilas humanas disputándose una pelota parecida a una aceituna gigante. No volví a ver rugby, salvo de pasada cuando voy a un parque y veo cómo se empujan. En televisión ¡menos!

Los Pumas jugaron. Fue hasta inevitable no enterarme de los resultados que iban apareciendo por todos lados, hasta que de pronto me encontré prestando atención y hasta pregunté ¿Cómo van? ¿Cómo terminó el partido? Recordé al equipo de indígenas del norte que habían ido a jugar con los All Blacks, la diferencia de tamaño corporal era notable, pero la experiencia debió de ser maravillosa para los de aquí.

No sé cómo ni cuando supe porqué le llamaban Pumas a los rugbiers argentinos. A mí me resultaban más conocidos los pumas que los yaguaretés.

Sé que vi por primera vez una foto de Contepomi en el blog de Noe y que a nadie se le escapó la forma en que cantaban el himno, la fuerza, la garra, las ganas, la velocidad más que técnica y experiencia (como apareció en algún titular europeo) con que jugaron.

Los avisos publicitarios de los auspiciantes del equipo apelaron a lo emocional “15 animales con corazón de caballeros”, el “soy puma” frente a momentos especiales para salir adelante y alguna que otra cosilla.

Así me fui enterando hasta que ayer miré parte de la repetición del partido. Después de lo que había escuchado decir a un par de jugadores franceses el chovinismo barato me ganó y me encantó disfrutar de alguna jugada (que no entendía, pero que el comentarista explicaba más o menos como favorable para el equipo argentino). Al final, el triunfo argentino del primer partido no fue casual. ¿No? ¿Cómo se llama ese jugador francés que dijo que iban poner en su lugar a los Pumas?

El deporte de la pelota ovalada no se termina en el Mundial. En medio de las luchas de los Mapuches por el reconocimiento de sus tierras, de su cultura y de su identidad, un puñado de chicos de la Comunidad de Currhuinca, ubicada a escasos kilómetros de San Martín de Los Andes, provincia de Neuquén, sueñan con ser Pumas aunque aún no reúnan la cantidad suficiente de jugadores como para completar un equipo.

El gestor de esta idea es
Gustavo Wilson, un ex rugbier que jugó en San Fernando desde los 9 años hasta los 21, cuando se fue a vivir a San Martín. En marzo de este año se decidió a armar un proyecto paralelo a otro que le ocupa más tiempo: ser entrenador de la Primera del equipo de la ciudad.

El nombre provisorio del equipo es el homólogo al paraje en donde viven los chicos:
Payla Menuko. Hasta allí va todos los martes y viernes Wilson, quien recorre los diez kilómetros desde el centro de la ciudad por camino de montaña. La práctica comienza a las 17 y termina a las 19. Ocasionalmente suman el sábado como día de trabajo, siempre y cuando no coincida con sus compromisos al frente del San Martín de Los Andes Rugby.

"La idea surgió por un maestro que trabaja con mi esposa. Él me dijo que había un grupo de chicos a los que tal vez les podía interesar el rugby, ya que estaban cansados del fútbol. Así que hablé con las autoridades de la Comunidad y me dijeron que no había problema.
Así empezamos, en un predio chiquito, con cuatro pelotas usadas y un montón de ganas. Al principio eran cuatro o cinco chicos y ahora son 14",

El animalito que aparece en la camiseta de los rugbiers es un yaguareté, al que en Sudáfrica confundieron con un puma, de allí el sobrenombre del equipo argentino.

Los yaguaretés están en extinción, espero que los rugbiers argentinos, NO. Los yaguaretés son conocidos por su habilidad para nadar y trepar, generalmente prefieren vivir cerca de ríos, pantanos y en bosques frondosos para acechar a sus presas. Ayer los jugadores argentinos se portaron como yaguaretés. No fueron cazadores solitarios, pero sí se dedicaron a cazar tanto presas grandes como pequeñas cuando se les ponían adelante.

Me gustaría que el aviso que pasan en la tele prendiera en los argentinos y nos propusiéramos repetir una y otra vez “soy puma”, “soy puma”, “soy puma”, SOY PUMA y demos vuelta el partido que estamos jugando, más allá de si somos primeros o terceros o décimos en el mundo. Todo esto voy hilvanando mientras escucho la tele, mi marido está mirando Inglaterra y Sudáfrica. En el fondo me gustaría que ganara Sudáfrica.

19.10.07

ADOLESCENCIA II

dedicado a Noe

Vinieras y te fueras dulcemente,
de otro camino
a otro camino. Verte,
y ya otra vez no verte.
Pasar por un puente a otro puente.
—El pie breve,
la luz vencida alegre—.

Muchacho que sería yo mirando
aguas abajo la corriente,
y en el espejo tu pasaje
fluir, desvanecerse.

Vicente Aleixandre, 1924-1927

Así comienza un post que escribí el 9/7/06. Estaba dedicado a mi sobrina mayor que tiene la valentía de pelearse con su hija y trata por todos los medios de ponerle límites. Y bien, no lo voy a volver a publicar, solo rescato que no me desdigo de nada de lo que allí escribí. La “represión” no es lo opuesto a la “permisividad”. La permisividad extrema es abandono, es no me meto, no me ocupo, no me importás.

Querida Noe que algo sea transversal a todos los adolescentes es un dato, pero no justifica el papel de los padres. ¿Sabés las veces que tuve que comerme las lágrimas, las críticas de mucha gente que me etiquetó de rígida, las peleas con mis hijas, por lo bajo con el papá que no opinaba igual que yo, pero me apoyaba a regañadientes, los hasta insultos de alumnos -algunos de los que hoy veo y me tratan con afecto?

En mi caso, el cansancio llega y trato de hacer las cosas lo mejor posible.

No sé si tuve la mejor adolescencia. Sí sé que fue diferente, que hubo límites de origen, tuve mi primer trabajo a los once años, me hice cargo de mi persona a duras penas a mis 13, te puedo asegurar que viví algunos episodios penosos, pero nada de ello me convirtió en víctima. No sé si tuve la mejor vida, pero cuando miro hacia atrás solo me arrepiento de no haber disfrutado un poco más de mis padres, de mi marido y de mis hijas, de no haber viajado un poco más y de haber aprendido el maldito inglés que pudo conmigo. Como vez, nada demasiado grave. Unos días antes de mi cumpleaños 58 le dije a Viviana (hna. de Víctor) Siento que tuve una hermosa vida a pesar de lo quejosa que soy. Me gustaría que los años que me quedan sean más o menos así. He tenido mucha suerte.

Cierta vez tuve una discusión por el significado que le daban a la palabra adolescente. Hay personas que consideran que la “cuestión lingüística” es algo menor o totalmente inútil, pero a mí ese día me quedó claro que el significado que la otra persona daba a adolescente le marcaba la ruta para trabajar con los alumnos. (Esto tiene que ver con que me adhiero a que “no hablamos un lenguaje sino que somos hablado por él”) Al considerar a los adolescentes como “carecientes”, como los que padecen alguna dolencia, que están enfermos, que están sujetos a vicios, pasiones o que tienen malas cualidades los terminan convirtiendo en eso. La palabra adolescentes para mí siempre tuvo que ver con adolescere que significa: crecer, desarrollarse, tomar vigor, robustecerse, fortalecerse. Y es diferente a lo que dice el DRAE sobre adolecer: Causar dolencia o enfermedad. Caer enfermo o padecer alguna enfermedad habitual. Tener o padecer algún defecto. P.e. Adolecer DE claustrofobia.

Tanto tenerle lástima a los chicos, porque “pobres mirá la época que les tocó vivir, o no sea que tengan que padecer lo que yo padecí, y las etc.” terminan convirtiendo a los chicos en víctimas. Realmente me extraña que no haya más Camilas. Los pibes tienen tan enroscadas ciertas cuestiones que el descontrol, el emborracharse hasta llegar al coma por alcohol, el ser promiscuos sexualmente les parece una gracia, creen que eso es estar en onda, es estar lo más, es ser libres. ¿Y qué puede entender una vieja aburrida como yo? ¿No es así? ¿Ellos son libres si no pueden hacer nada diferente al grupo? Se portan como los bichos que se dirigen hacia la luz que los va a quemar. Después de la resaca necesitan más y más. La sensación de vacío que suelo observar, el descontento, las formas encubiertas de suicidio, la repetición de ciertos estandares de vida, por ejemplo, me producen una profunda tristeza. Hoy vi cómo un alumno le decía a otro que comprara lo necesario a otro. Le dio $ 100,- Todos los días van a un fiesta de egresados diferente ¿los papás no se dan cuenta?

Cuando un alumno se pone en pesado y empieza con lo del aburrimiento. ¿Qué es estar aburrido? ¿Un mal aviso de un ex presidente que hace que confundamos el rumbo? Me pregunto ¿Cuál es mi papel aquí y ahora? Cuando escucho que una mamá es cuestionada por poner límites, me enoja. Hay mucho más amor en una puesta de límites que en un irresponsable “dejar hacer y dejar pasar” de un mal padre. Querida Noe copio el final de mi post anterior como parte de lo que pienso:

El pediatra Benjamín Spock (padre de la permisividad) dijo que no debía corregirse a los niños cuando se portaran mal, porque truncaría sus personalidades y su autoestima. Frente al autoritarismo extremo tenía razón.

Décadas después, el propio Spock afirmó que padres y madres habían seguido con demasiado celo sus pautas de permisividad y que eso había dado por resultado la crisis de autoridad, falta de control, adicción a sustancias, sexualidad inadecuada y otros males de los jóvenes norteamericanos.

El hijo de Spock se suicidó.

Jaime Barylko planteó en su libro “Los hijos y los límites” que “los límites son delimitaciones del camino, cercos protectores, marcos contenedores y referenciales. No son un fin en sí, son un instrumento para realizar fines. Cuando están uno puede actuar y elegir. Hasta, si se quiere, puede salirse del camino. También para salirse hay que conocer los límites”. En suma, para que haya libertad tiene que haber límites. O dicho de otra manera, no se puede dar libertad sin enseñar responsabilidad (que no es ni más ni menos que respuesta hábil para vivir).

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18.10.07

Un día de tantos

Ayer fui al oculista para que me dieran la receta por dos pares de anteojos. Mi nieto cumplió con su labor de niño y le destrozó la patilla a los que venía usando. Antes de que la cosas se compliquen con el par viejo (rayado y una patilla doblada de tal manera que no me atrevo a enderezarla para que no se rompa). No tenía turno y me avisaron: tiene una hora y media de espera más o menos. Ya estaba allí y no iba a volverme sin mi receta, para la espera me había llevado un libro y el tejido del pulóver de Nico para cuando me aburriera de leer. Empecé a leer pero luego me hipnoticé con las noticias que pasaban por la tele. Presté atención al caso del camionero atacada por un piquetero desaforado y criminal y a lo ocurrido a Camila. Escuché los testimonios de los “amigos” de la adolescente, la reticente información por parte de la escuela, las declaraciones del padre, las notas sobre el descontrol de los chicos en los boliches. Cuando salí del hospital de ojos me fui a ver a mi nieto, necesitaba esa dulce caricia plasmada en un ¡hola! en un “ma - ma” para que me siente a su lado, en el jugar en el piso, el abrazo, sus enojos porque le doy demasiados besos.

Camila no se fue de mi cabezota, me perseguió sin tener ni idea de cómo era física y mentalmente. ¿Cuántas Camilas se necesitarán para poner remedio al promocionado descontrol? Recordé una fiesta de egresados en que escuchaba como un papá se hacía el compinche de las compañeras de colegio de su hija y aludía –como si fuera una gracia- el gusto por el alcohol de los chicos que iban al colegio. Hacía bromas, les decía que en la casa había tal o cual cosa para el festejo. No digo censurar, pero ponerse a la altura de los adolescentes, hacerse el amigo de los hijos no me parece. Cada cual en el papel que le toca jugar en esta divina comedia de la vida.

Ha pasado mucho tiempo desde ese día. No fue la última cena de egresados a la que asistí. La última cena en el colegio de Villa Celina fue en el ’91. En marzo renuncié, ni el cura representante legal del colegio ni la rectora gozaban de mi respeto. Aquella decisión fue como si hubiera saltado de la sartén directamente al fuego. En el nuevo colegio las cosas fueron peores.

Ahora cada vez que insinuó algo sobre la manipulación de los medios, el marketing y las etc. sobre los adolescente, el suicidio encubierto, el aumento del consumo de alcohol, droga, cigarrillo y algo más… los niños se ofenden, los padres si se les dice algo a los “niños” consideran toda referencia inapropiada, no hay que juzgar dicen desde otro lugar, porque se trata de “enfermedades”. Con los valores no hay que meterse.

El caso Camila me quitó el sueño, me pregunté y me sigo preguntando en cuánto soy cómplice del sistema, en las peleas que tuve con mis hijas por la puesta de límites, en la forma que las veo hoy y siento un poco de alivio de no haber cumplido tan mal con mi tarea de madre. Lo hablé con la rectora, con la preceptora que está haciendo su tesis sobre Suicidio adolescente en Argentina. Le comenté sobre las formas encubiertas de eliminación en los adolescentes, en una sociedad sin normas que genera conductas de autoeliminación, de las declaraciones del padre “ella no tomaba alcohol, tuvo un edema pulmonar, ese es el informe de la autopsia.” Al final me salió algo así como: Siento pena por la chica, pero más pena por la falta de generosidad de un padre que niega lo que hizo la hija. Tal vez si asumiera la conducta de la hija y la propia se podrían salvar otros chicos. Esto no es nuevo, este “virus” está extendido. Entiendo que no es fácil hacerse cargo de lo ocurrido.

Hoy escuché al rector del colegio (católico por cierto) e hizo referencia al comercio que se hace con los chicos, del ejemplo que dan los mayores, de los valores que se transmiten. Un periodista lo interrumpió preguntándole ¿qué se hace desde el colegio? Y remarcó: porque este no es cualquier colegio. El rector con profunda tristeza dijo “no tenemos que olvidar la responsabilidad que cabe a quienes debemos controlar, la responsabilidad que tenemos como padres.” Se lo veía mal. Me invadieron los recuerdos con alumnos y padres con problemas.

Pero el día trajo una sonrisa, un hombre de 84 años, un ingeniero que sigue trabajando con el amor y la esperanza en el tratamiento de residuos sólidos, en la recuperación de materiales, vino a dar una charla al colegio. Como parte de la campaña de marketing ecológico que estamos impulsando con alumnos de 5º años. Nos habló de la contaminación, del tratamiento que se le debe dar a la basura. Mis alumnos me dijeron “se enamoró del abuelo de Agus”. Más quisiera yo llegar con esa lucidez a esa edad y seguir trabajando como lo hace él.

La rectora del colegio se ofreció acercarme a la óptica donde iba a encargar mis anteojos mientras hablábamos del caso Camila, los alumnos en general y algunos casos en particular. En la óptica el día me dio una segunda oportunidad de conocer a alguien diferente. Una mujer que pasa sus vacaciones en pueblos indígenas. Me contó del valor de los ritos, del valor de la palabra de los ancianos, de las costumbres, de lo mucho que le costaba volver a la ciudad. Nos pusimos a charlas, nos despedimos con afecto. Llegué a mi casa liviana, dispuesta a soportar los ruidos de los martillazos sobre las paredes, los pisos, los caños, los materiales arrojados por el balcón… Aunque sé que hay una pérdida de agua y el resultado va a ser que tengan que levantar la mesada de mi cocina (con probabilidad de que rompan el granito) y cambiar los caños empotrados en el piso. Es octubre, el 31 se cumple un nuevo aniversario de la muerte de Mariano y Julia, esos dos alumnos que me cambiaron la vida.

16.10.07

Epidemia

Hace un tiempo desapareció el nombre de mi blog del margen de otros blogs. Fue un indicio pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro, que cobran existencia y me miran desde el blanco de la pantalla. ¿Será posible? ¿No hay palabra que no me sugiera otra y otra, y otra, y otra hasta vaya uno a saber dónde? ¿Por qué tuvo que aparecer el comienzo de un libro leído a mis trece en el momento que escribí “pequeño”? En verdad pensé en liviano y partir de allí asocié menudo, ligero, frágil, sutil, tenue, incorpóreo, blando, algodonoso.

Toda palabra es signo ¿o más de un signo? ¿No es que cada una remite a un significado? ¿Se trata de asociaciones paradigmáticas o de intertextualidad? ¿Intertextualidad = cita, alusión o plagio?

Vivimos atravesados por los signos y el lenguaje. Hacemos uso de ellos sin reflexión alguna. Salvo los buenos escritores, casi todos actuamos como conductores torpes e insensibles, superponemos códigos en un horizonte que impulsa hacia el vacío de sentido. ¡Basta! no era de esta sensación de vértigo que me producen las nuevas tecnologías, la comunicación, la sinonimia y las etc. de lo que quería escribir.

Decía que tuve la leve sospecha de la fragilidad de mi existencia. De ser un nombre registrado en algún lugar del ciber espacio, blogosfera o “lu qui” sea.

Cada día sentí un poco más esa cuestión de que ese nombre en un blog era un texto, un texto semejante a la lapicera de la discusión en esa clase que trazó un línea divisoria en un antes y en un después. Pero ¿todo empezó allí o a comienzos de los ’80? Esa primera vez en que escuché “somos como un coro polifónico repitiendo las palabras de lo que leímos, lo que nos dijeron y lo que escuchamos por azar.” Miré fija a mi interlocutora y me sentí una página mal escrita, tenía ambiciones de llegar a más. No tenía aún claro lo de ser como la lapicera.

¿Qué que estoy diciendo? Aclaro, en una clase de se semiología o semiótica (resulta que el primer problema en esa materia ya era el nombre que la designa) se pusieron a discutir sobre lo que era un texto. El profesor tomó una “birome” y dijo “esto puede ser considerado un texto”. Debió de ser provocativo porque empezaron a discutir. Yo miraba como si tratara de un partido de tenis, confieso no sé nada de tenis, movía mi cabeza de un lado para otro, sin entender cómo se suman los puntajes o cuando se fuerza un error o un punto a favor.

Hurgué en mi diccionario mental, me dije “texto remite a tejido, tela, trama, enlace, encadenamiento. Por lo tanto, todo encadenamiento de signos = significante/significado es un texto”. Escuché que uno de los presentes dijo “textos lingüísticos”, otro mencionó lo de “textos no verbales” ¡Lotería! Estaba entendiendo el sentido de estar allí.

Prisionera del fenómeno textual sucumbí a la transtextualidad, intertextualidad, paratextualidad, metatextualidad, hipertextualidad, arquitextualidad y otros entramados de signos. Como el fugitivo del cuento de Bioy no quería prisión perpetua ni la eternidad, simplemente quería saborear la vida y ser algo más que un conjunto de caracteres que conforman un nombre.

Me había convencido de ello hasta que me tropecé, en realidad me hicieron tropezar, con un relato autobiográfico en que el narrador es un texto, un texto que quiere vivir.

Mientras leí ese encadenado de signos me di cuenta que hace un tiempo escribí a SW2 que al no encontrarme en el margen de su blog sentí que no existía.

Cuando leo que el texto literario implora por su vida, mi computadora cerebral recurre a la memoria permanente y transcribe: “el locutor (o emisor, enunciador) organiza su discurso en un juego de relaciones entre él y el alocutario o receptor decodifica y responde”.

Este virus textual se expande, el final del cuento que leo es mi propio final o mi propia existencia. En el momento en que alguien lee el blog: existo, en el momento que llegan al punto final yo también habré dejado de existir.

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Suelo mirar el contador que informa sobre las visitas. Ayer hubo 17. ¡Caramba! Hace como 5 días que no escribo. Me conmueve el saber que alguien lee mis botellas al mar y en muchos casos no sé quiénes son. Pensar que este blog surgió porque mis textos por mail eran largos; una de mis hija “me sugirió” que abriera un blog para que los afectados por mis mails lo leyeran cuando quisieran.

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El cuento al que hago referencia es Relato autobiográfico de Germán Amatto. Me lo hizo llegar SL (mi 5ª hija) Pueden buscarlo en la web. http://axxon.com.ar

10.10.07

Nobleza obliga

Hoy llegué a las corridas a mi casa, como todos los miércoles, pasadas las 14 horas. Llego de mi trabajo dejo la bolsa con libros y papeles, almuerzo algo y salgo corriendo para cuidar a mi nieto.

Miro el teléfono y había un mensaje nuevo, lo escucho. LA VOZ DEL CAJERO DE AYER. Decía que me comunicara con el banco por la operación bla, bla, bla. Mientras comía un sándwich llamé y una voz salida de una computadora me informó que momentáneamente no iba a poder realizar esa llamada. A las 15 cierran los bancos, así que salí disparada hacia el banco que está a unas siete cuadras de mi casa. Llegué y eran las 15 en punto. CERRADO. Dije que me había llamado Christian. El de seguridad me hizo pasar por la el lugar de salida y Christian ME DEVOLVIÓ mis $ 250,- que me había discutido el día anterior. Las palabras fueron “Nobleza obliga, mire este papel, la diferencia de caja es $ 250,- Me acordé de lo que me había dicho y lo primero que hice hoy antes de abrir la caja fue llamarla.”

Ayer cuando pasé a la caja le di al cajero $ 250,- Él me dijo “un momento y se fue al fondo del local”. Cuando regresó negó haber recibido el dinero, qué sí, qué no… No tenía forma de probar nada, dudé y me fui con bronca, tristeza y muchas otras cosas a mi casa. Tenía la fuerte sensación que el cajero me había armado el escenario. No sé si es su nobleza o el que se haya enterado el gerente, o que hay otro cajero con problemas, pero me di cuenta de que tan gagá no estoy, pero sí que no sé defenderme ante la palabra de otro, tampoco tomo los recaudos suficientes. Así como después de retirada una persona de la caja no tiene derecho a reclamo, yo debí exigir que terminara con la atención de mi trámite antes que me dejara colgada.

Hoy, por la mañana temprano tenía la sensación de que mi indefensión no era más que el resultado de mi propia inseguridad, mi falta de atención y problemas de edad. Estaba bastante depre. Algo de esto le comenté al cajero, él me pidió disculpas. No le dije que había pensado, lo único diferente fue que festejé con un cafecito + 1 porción de torta de queso y cuidé a Nico que estaba con tos (muy fea) Terminamos en la guardia de una clínica con el abuelo que estaba más nervioso que yo.

NOBLEZA OBLIGA… hoy no sé si fue el mejor de mis días, pero me sentí feliz cuando Fany me llamó para decirme que se tomaba un avión rumbo al Sur, hasta el 24 de este mes, luego de la biopsia piensa irse de nuevo al Sur. Hace unos meses ella peleaba por su vida.

9.10.07

¡Uy dio! ¡Qué día!

(¡Estoy del tomate! cada día un poco más)

Llueve, tenía ganas de escribir sobre la manifestación conjunta de uruguayos y argentinos en contra de la papelera. Como siempre, tomé para el lado de los tomates.

No sé exactamente cuánto contamina la papelera finlandesa, pero que contamina no me cabe la menor duda. Digamos que el ser humano es un bicho depredador (sin las características del animal que mata para comer), puede destruir por el simple hecho de que puede hacerlo. Y siempre contaminamos, la cosa es que muchas veces más de la cuenta.

Fue así que me puse a leer el diario y me encontré con el comentario sobre el % con que alguien puede llegar a ser presidente en la Argentina y decidí ponerlo en un post. Eso mismo ya lo había escuchado por radio. Dejé todo de lado y me fui a acompañar a mi maridito (SANTO VARÓN QUE ME AGUANTA).

Mi maridito tenía que hacer un trámite (con dinero y eso me da miedito) decidí acompañarlo. Si al él le pasa algo, mejor que nos pase estando juntos. Al cruzar por una esquina, como corresponde, un taximetrero dio vuelta de golpe, yo ya había bajado el cordón de la vereda. Mi pobre marido se asustó.

Por la tarde fui al banco y tengo casi la seguridad que el cajero me afanó el dinero con que le iba a pagar. ¡Qué sí! ¡Qué no¡ Y me embromó.

Llegué a mi casa, además de tener la escalera llena de polvo de demolición me esperaba otra sorpresa. En el piso de abajo están remodelando el departamento y respiro ladrillo, cemento, pintura y las etc. finamente pulverizada por los mazazos de los albañiles -muy educados ellos- me saludan “buenos días, señora”. “¿Cómo le va señora?”. “Hasta luego señora”. Convengamos los muchachos se ca… en lo que les digo. Les pedí que si ensuciaban la escalera, la limpiaran. Baldear una escalera desde el segundo piso, todos los días, no me hace gracia, no siempre estoy en casa con tiempo para hacerlo. Pero bue… “pisaré el polvo de la demolición. No voy a decirles más nada” -me dije. (Ya tenía bastante con el escandalete que les armé por dejar los escombros en el patiecito del departamento de abajo. Cuando vi todo allí amontonado, pensé en el agua que se podía acumular, calculé el peso que sumarían los escombros + el agua ¿12 toneladas? ¿Estaría el piso preparado para resistir ese peso? ¿Y si se cae? Me acordé de una casa que había sido afectada por la demolición y el agua. Me asomé y les dije que habían tapado la rejilla, que si llovía el peso iba a ser mayor, pero los muchachos se fueron como si nada, después de las bien educadas contestaciones de que lo iban a solucionar. Mi marido llamó a los dueños. Bueno, al día siguiente vinieron a arreglar el estropicio.)

Decía, que con mal humor llegué del banco, después que el cajero me currara el dinerillo y veo uno de los baños sucios, se me ocurrió ponerme a limpiar. Tiré agua aquí y allá para enjuagar el polvo, pero el agua no se iba por los conductos correspondientes sino que salía por la rejilla del piso, el inodoro rebasaba. Salí como lo que soy, una loca de atar y voy al otro baño ¡LO MISMO! Les aviso a los muchachos si no han tapado algún caño, o si no estropearon otro y ¡nada! Ellos insistían en que no había roto caño alguno, bajé y cuando vi cómo estaban tirando abajo las paredes me doy cuenta que no tienen planos, ni idea de lo que están tirando…Llamaron al arquitecto o al maestro mayor de obra, o que sé yo. Oigo que dice si puedo arreglarme hasta mañana, entonces voy al tercer baño para ver si el agua sale por donde debería y ¡sí! Pero para esto pensé en que con la lavandina siempre me mancho la ropa, de apuros y de tonterías hasta la coronilla no me puse guantes. Me di cuenta y me pasé alcohol para desinfectar mis manos, tenía un par de pequeñas heridas, ¡Uy! ¡Dio cómo arde! ¡No importa! Estaba apurada, me calcé los guantes y terminé de limpiar con lavandina.

Luego empecé a estornudar ¡cierto! Soy alérgica a este tipo de polvillo…

¡No importa! Vivo en Argentina, en cualquier momento las cosas pueden ser peor.

Y ahora, en serio, siempre se puede estar peor, hay mucha gente mal, que tiene que hacer colas en los hospitales o los tienen de aquí para allá para algún tratamiento, o que no tienen qué comer y trabajan de cartoneros por decisión o por ignorancia o porque sé yo.

Así que me puse a tomar mate, aunque la yerba esté cara, con unas ricas tostadas con queso y dulce. En un rato debía de estar dando una clase a gente que no le gusta lo que le explico.

Escribiré en otro momento sobre lo que pienso de las papeleras.

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Después de dar la clase mi marido me mostró que los billetes que circulan obligatoriamente no tienen la leyenda de convertibles + un mail que dice que son los nuevos patacones K. Maniobra financiera para después que gane la Kris, cuando nos piensan cambiar los billetes por bonos y bancarizar los depósitos. ¡Otra vez sopa! diría Mafalda.

NO DIGO YO, vivo en la Argentina.

Si alguien tienen el mail de los nuevos Patacones K y lo puede publicar con todo los detalles, hágalo circular ¡por favor!

La gente opina: A VOTAR SE HA DICHO

Extraje este texto del diario LN por Internet (aunque desde siempre me pareció un diario con editores de entendederas cortas, me mandaron dos veces la solicitud de datos para opinar, en la 1ª rechace formalmente la propuesta y no la deben de haber leído. La volvieron a mandar con la amenaza de que no van a publicar mis comentarios. ¡Uy! Como si mucha gente fuera a leer mis comentarios)

Un lector reportó abuso sobre este comentario y lo suprimieron (supongo que lo debe hacer una máquina y nadie se toma la molestia de leerlos).

El dueño del comentario lo volvió a mandar. Así me gusta ¡Hay que ser tozudos cuando uno cree que vale la pena! Aunque algún "periodista" por radio diga que opinar diferente y defender ciertas ideas son causas perdidas (Lo escuché ayer)

No más chachara, aquí va el comentario.

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¿ALGUIEN ME PODRÍA EXPLICAR PORQUE UN LECTOR HA "REPORTADO ABUSO" Y EL MODERADOR HA "RECHAZADO" EL SIGUIENTE COMENTARIO?: ...... ¿SABE USTED QUE CON SÓLO EL 32% DEL PADRÓN PARA PRESIDENTE, UNA FÓRMULA PODRÍA SER PROCLAMADA GANADORA EN LA PRIMERA VUELTA?

Según el artículo 149 de la ley 24.444, resultará electa la fórmula que obtenga más del 45 % de los votos AFIRMATIVOS VÁLIDAMENTE EMITIDOS. En su defecto, aquella que hubiere obtenido el 40 % por lo menos de los votos afirmativos válidamente emitidos y además existiere una diferencia mayor de diez puntos porcentuales respecto del total de los votos afirmativos válidamente emitidos, sobre la fórmula que le sigue en número de votos. Suponiendo que el número de votantes correspondiera al 73% del padrón y que el 70% fueran votos afirmativos válidos, la fórmula que resultara electa necesitaría sólo el 32% del padrón, que representa el 45% de los votos afirmativos válidos. Si no alcanzara el 45% de los votos afirmativos (32% del padrón), resultaría igualmente electa con el 28% del padrón (40% de los votos afirmativos), siempre que la fórmula que le sigue no superara el 21% del padrón, (30% de los votos afirmativos). La propaganda oficial trata de convencer a la ciudadanía de que Cristina Elizabet gana en la primera vuelta, con el objeto de influir sobre la voluntad de los ciudadanos no kirchneristas, tratando de convencerlos sobre la inutilidad de su voto. Confía en que el “aparato oficial” aporte los votos necesarios, cotrarrestando dicha campaña. En consecuencia, EL OBJETIVO A ALCANZAR ES QUE ACUDA AL COMICIO LA MAYOR CANTIDAD DE CIUDADANOS, QUE NO VOTEN EN BLANCO Y QUE, EN LO POSIBLE, SE CONCENTREN EN NO MÁS DE DOS FORMULAS DE LA OPOSICIÓN. SI COINCIDE CON LO DICHO, COPIE Y DISTRIBUYA ESTAS IDEAS POR TODO EL PAÍS HASTA CONFORMAR UN GRAN MOVIMIENTO DE CONCIENCIA CÍVICA.
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¿Le parece a usted que se incluyen agravios, calumnias, ataques a terceros, lenguaje inapropiado o discriminatorio?
¿No estamos ante un acto de censura?

legnaore
08.10.07
16:56

8.10.07

ESTAMOS DEL TO MATE


Agarrar para el lado de los tomates en Argentina equivale a errar el rumbo.

Como en otros países vecinos somos afectos a tomar mate, infusión de yerba mate cebada de muy diversas formas en calabazas de esa planta o, como el té, se prepara por decocción y se sirve en taza o en jarro.

Coloquialmente mate equivale a cabeza humana y, si alguien tiene mate, esto es igual a que tiene talento, capacidad.

En lunfardo básico “estar del tomate” es estar con las facultades mentales alteradas.

Es decir de mates y to-mate tenemos bastante y sobre todo en estos días (to mate no quiere decir hacia el compañero o algo parecido, nada de eso, aquí cada uno cuida su quintita y le importa un pepino el resto - las vegetales me tienen del tomate.)

En estos días en que el precio de las verduras se ha alterado por diferentes cuestiones, los políticos –aprovechando el precio exagerado del tomate- hacen una ensalada de dimes y diretes para ver cómo ganan algún voto. ¡Qué cosa! Son verdaderas zanahorias con poca memoria, no se acuerdan de lo que hicieron o dijeron y toda la culpa la tienen los medios que los difaman.

Supongo que deben tener claro que somos unos papafritas que tontamente vamos a depositar un voto a favor de alguno de ellos, para que nos curren una vez más.

Así, entre el precio del tomate (casi 5 dólares por kilo) que llevó a un boicot de consumidores (¡por fin! Una nos avivamos que alimentamos a los mismos que nos maltratan), hablamos de los restaurantes vegetarianos, la ensalada de tomate que no acompaña el asado dominguero , la noche de los museos, la tabla de posiciones en el apertura, la victoria de los Pumas (que cantan con fervor nuestro himno y transpiran la camiseta) que logró desplazar un poco al “fulbo” durante el fin de semana, tanto que cambiaron el horario del clásico.

¡¡¡Sí!!! Por una vez importó más otro deporte que Boca-River. Hasta yo pregunté ¿Cómo van? (los Pumas) a unos chicos muy concentrados frente a un televisor, en una estación de servicio a orillas de una ruta hacia BAires.

En este Cambalache (que no es el Discépolo) el INDEC pasa una cifra sobre la inflación de Mendoza y el candidato a vice de la Kristina – defiende la verdad diciendo que fue mayor, la Kris se enoja y el vice kasi no aparece en los actos de los Kirchner. Supongo que dar cierta cifra hace pensar en la nueva cantidad de pobres o en los reclamos de los bonos.

Nosotros que salimos alguna vez con las cacerolas para que se vayan todos, seguimos con la originalidad de la comida y nos la agarramos con el pobre tomate.

Cuando yo era niña (hace como 50 años), vivía en el sur argentino y en invierno no consumíamos tomate. No había o era muy caro. Recuerdo que para las fiestas de fin de año a alguien se le ocurrió sembrar tomates antes de lo acostumbrado y tapar los plantines con arpillera por las noches. Su esperanza era brindar un producto local y competir con el que se traía de otros lares. Es decir, sobreviví a la falta de tomate y de otras verduras durante la escasez invernal, podemos hacernos los civilizados consumidores de países que regulan el precio según las reglas de la competencia perfecta de oferta y demanda, pero ¿qué pasa cuando además del tomate están caros la papa, la cebolla, la manzana, la lechuga, la calabaza, la yerba, la harina, el pan, los fideos, el queso… etc. etc.? Alguien puede decir ¡tomá mate! Y no para expresar una exclamación con la que se reafirma una respuesta tajante, sino para decirme que tome la infusión de los pobres que tiene muchas propiedades fitomedicinales, pero ¿saben a cuánto está la yerba?

La Kris que luce tan monona modelitos que valen más que lo que gana un laburante común por mes ¿tiene claro lo que pasa en las casas de los varios ciento de miles de pobres argentinos?

5.10.07

Algo huele mal en Argentina…

¿Cada día un poquito “pior” o mejor?

Si a través de los diarios y la radio nos enteramos que los “muchachos” en Ezeiza rapiñan lu qui venga ( mucho de esto porla investigaciones aparentemente desinteresadas de periodistas), podríamos pensar que existe la esperanza de que algo cambie.

¿Pero es así?

Resulta que tras el rastreo de los u$s 80.000 que desaparecieron de un container, que venía de EEUU para el banco Central de la RA, descubrieron almacenados en los “lockers” (en castellano lugar de un armario destinado a una persona en alguna empresa o colegio) decía: hallaron artículos varios de electrónica, relojes de primera marca, otras alhajas, perfumes y dinero, según la Policía Aeroportuaria

Dos empleados de Intercargo del aeropuerto de Ezeiza fueron detenidos en las últimas horas de ayer en el marco de la investigación del robo de dinero procedente de Washington.
PERO (en Argentina siempre hay un pero adversativo que resta o tira para abajo toda esperanza) lo “pior” fue que uno de los gremios, el que reúne a los trabajadores de Intercargo, decidió un paro sorpresivo de actividades; todo en solidaridad de siete compañeros detenidos por el almacenaje de objetos mal habidos. Resultado: más de 5.000 personas fueron perjudicadas. El fundamento del paro según los representantes del gremio dijeron que eran perseguidos. Algo huele mal en Argentina…
La requisa ordenada por el juez interviniente en la causa
nos lleva a preguntar

¿Qué tiene el gremio para decir ahora? Además, quienes llevaron a cabo el procedimiento dijeron que el procedimiento fue "impecable" y "no se violó ninguna norma, porque el juez estuvo ahí".

¿Esto es el colmo de algo o yo estoy muy desubicada? Muchachos ¿no les parece que la cuestión es insostenible? ¿Fue por eso que escrarcharon los u$s del venezolano? ¿Es una cuestión de no compartir el botín? ¿Es una disputa mafiosa?

Por favor ¿no podrían disimular un poquito? una vez que estábamos teniendo turismo que nos procuran recursos genuinos ¿Qué imagen damos?

Fuera de este intento de estúpida ironía, todo me produce una profunda tristeza. Desde la pobreza de una número cada vez mayor de personas, pasando por el aumento de la drogadicción (la peor con paco), la indolencia de las futuras generaciones que tienen estos ejemplos, concluyendo con la caradurez de candidatos u otras personas tan falsas como sus títulos inexistentes.

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En resumen:

Todo fue por la investigación sobre un saco con 80 mil dólares “extraviado” de la bodega de un avión de United Airlines que había aterrizado en Ezeiza. Ya hay un sospechoso. Las autoridades tienen en la mira a un despachante de valijas conocido como "El Cirujano". El apodo se debería a su hobby: cortar valijas, bolsos y precintos para apoderarse de los objetos de valor de pasajeros.

El dinero en cuestión había sido enviado por la Reserva Federal de los Estados Unidos al Banco Central en el vuelo 847 de la esa aerolínea norteamericana. El robo, ocurrido ayer pasada las 9.30 de la mañana, hizo que el aeropuerto internacional Ezeiza quedara paralizado.

4.10.07

Memoria olvida el olvido

NO OLVIDEMOS A CARLOS FUENTEALBA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

3.10.07

Invocando a Jano

Escucho decir por la radio:

(más o menos esto)

La vida no es una casualidad es consecuencia de nuestras decisiones. El presente es un conjunto de decisiones pasadas, es el futuro de ayer, el pasado de mañana.

Hay gente que vive postdatando la vida. Posterga las decisiones para el futuro.

Hay quienes no se preocupan por el presente, lo que no se toma en cuenta es que esto que se hace o no se hace va a ser lo que conforme nuestro futuro.

Por ejemplo, hay casos de personas que no dicen, que se guardan todo y luego se enferman o explotan en un mal momento, pasa esto porque es la gotita que rebasó el vaso. Sucede que no se supo decir en su momento, el otro no entiende porque piensa “¿qué pasó? Si solo fue una pavadita.”

El éxito estaría más en disfrutar del presente y proyectando el futuro a través de nuestras decisiones de hoy.

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En lo cotidiano escucho a muchas personas que se lo pasan tirando la culpa del presente al pasado (Ni que fueran políticos ¿no?), algunas de ellas tienen razón.

¿Cómo se lee esto en las películas: One million dollar baby o Río Místico?

Al verlas tuve la sensación de que el pasado permanece dando sentido a un presente que no da bienestar, episodios traumáticos hacen naufragar toda esperanza de un porvenir o, por lo menos, tranqui. Es algo así cómo que el destino nos alcanza, más allá de nuestras decisiones, es algo que nos tira para abajo.

Una joven quiere salir de su empleo de mesera y ser boxeadora, encuentra a un entrenador que le transmite sus sabidurías boxísticas. En un combate cumbre recibe un golpe “mal intencionado” y queda postrada. A mí me llamó la atención, eso. No todo depende de nosotros ¿Cómo alguien puede tomar la vida de otro? Arruinarle la vida al otro. Dicen que nadie le arruina la vida a otro si no es con el consentimiento de la víctima.

Pero el niño abusado (de adulto es interpretado por Tim Robbins en Río Místico) ¿buscó ser víctima de dos adultos perversos? ¿La boxeadora podía esperar ese tipo de golpe?

¿Cómo se hace para no ser prisionero por aquello que no buscaste, no decidiste y te pasó?

¿Qué hizo ese entrenador que buscaba pagar una culpa con su hija? ¿Qué hizo la mesera para tener la flia que tenía? ¿Para querer ser boxeadora? No sé. ¿Esas eran decisiones equivocadas?

No me quedó totalmente claro porqué el policía no defendió a uno de sus amigos de la infancia o no condenó al otro en Río Místico. Era como si la vida fuera un fluir con una sola dirección.

Algo de esta representación la podemos encontrar en la vida.

Se me ocurre que el pasado no tiene porqué ser el karma gravoso que frustra ni que es todo el abono de un futuro mejor. Debe de haber algo que nos corresponda hacer cada día (si es cierto lo del libre albedrío. Pero ¿Joan Ferrés no dice que no somos conscientes, ni objetivos, ni libres, ni racionales? ¿te olvidaste? ¡Puf!)

Desde mi modesto lugar acepto, en este gran paquete llamado nuestra vida, que el pasado es el nutriente de nuestras percepciones, nuestras acciones y resultados; también es un valioso mapa en el que se puede ver cómo nuestras posibilidades se abastecen de antecedentes palpables y valederos.

Si el pasado permanece como una fuente de sentido, tal vez tengamos sólo oportunidad de buscar las herramientas que nos ayuden a tirar el lastre que no nos deja volar.

Esto me recuerda a Jano que miraba hacia atrás y hacia delante, supongo que habría que filtrar en algún lugar el hoy. Tal vez invocarlo, abrir las puertas de un templo imaginario que nos proteja y nos ayude a vivir.

Debemos ir alegres por la tierra

Sin aferrarnos nunca como a una patria

El espíritu no quiere encadenarse

Grado a grado, nos eleva y ensancha

Apenas se acomoda nuestra vida y

Nos confiamos, todo se disuelve;

Solo quien está pronto para irse

Puede escaparse al hábito que mata

(H. Hesse)

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Jano: (en latín Janus) dios representado con dos caras mirando hacia a lados opuestos. Jano, dios de las puertas, los comienzos y los finales. Por eso le fue consagrado el primer mes del año (en castellano pasó del latín IanuariusJaneiroJanero → Enero ).

Dios de los cambios y las transiciones, de los momentos en los que se traspasa el umbral que separa el pasado y el futuro. Su protección, por tanto, se extiende hacia aquellos que desean variar el orden de las cosas. Se le honraba cada vez que se iniciaba un proyecto nuevo, nacía un bebé o se contraía matrimonio.

Bueno, eso era antes, cuando los dioses no habían abandonado a los humanos.

2.10.07

Cumple de Víctor

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Víctor, Nieto, Vivi y yo (abuela babosa) Torta by Rochi

Carta de F

Suelo esconder “tan bien” las cosas (debería decir guardar, pero no es así) que ni yo misma las encuentro. Necesitábamos unas llaves, busqué en uno de los cajones de mi mesita de luz y encontré un sobre con una carta amarilla por los 20 años de añejamiento. La había olvidado, no a su autor. Me sentía mal y la carta fue una caricia, por un lado, y un granito de dolor, por otro.

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Santa Teresita 4/1/87

Estimada ….

¡Qué sorpresa recibir mi carta! ¿No? El motivo principal por el que te escribo es porque estoy leyendo “El Principito”, que vos habías recomendado, en especial el capítulo del zorro. ¡Qué gran libro! Lo entendí bien, ¿lo de domesticar al zorro no fue lo que pasó entre nosotros? Primero me sentaba lejos, pero después me gustaba hablar con vos, después lo de si vienes a las cuatro yo estaré contento a las tres. Puede haber muchos profesores y muchos alumnos, pero lo que pasó entre nosotros fue único.

Antes de venir a Santa Teresita hablaba con K. W. y llegamos a la conclusión de que no te supimos aprovechar, te brindaste tanto a nosotros y no supimos corresponderte. Aunque todavía me cueste el método del percibido y devengado, los asientos y demás cosas de la materia, me enseñaste a ser yo mismo, a tomar decisiones, a no aflojar en los malos momentos. Quizás perdíamos horas de Organización o Contabilidad, pero ganaba mi formación como persona, eso te lo voy a agradecer por siempre.

Me acuerdo en 1er. año, y principio de este, que no te quería como profesora, pero qué arrepentido estoy. Espero que este año te tengamos otra vez.

¿Cómo estas pasando las vacaciones? Yo bien, este mes estoy en Santa Teresita y ya en febrero vuelvo a Buenos Aires. El tiempo no está muy lindo, pero me divierto igual. Hoy es domingo y está nublado; me gustaría que me contestes, y en febrero te prometo que te voy a visitar. Ale y K me dijeron que irían, así que te llamamos y arreglamos para ir.

Un poco atrasado pero te deseo un buen año y que hayas pasado buenas fiestas.

Mi dirección (…)

Me despido contento de haberte escrito ¡Suerte!

F (P…..)

PD1: No tomes a mal el haberte tuteado en la carta y no te olvides de NM.

PD2: La desprolijidad y los errores de ortografía corren por cuenta del autor.

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F. me maltrató más de una vez. En una de ella se pasó de la línea. Mi respuesta fue: “eso que dijiste se lo decís al rector o lo tomo como falta de disciplina. Si te parece que no soy idónea para dar la clase, presentá tu queja como corresponde. Ya mismo pedí de hablar con el rector y le decís que no sirvo como profesora.” Mi salida lo desconcertó, fue a hablar con el rector que tampoco entendió nada. Le dije a ambos que F tenía derecho a quejarse, pero no de la forma en que lo había hecho. Por lo menos que aprendiera a hacerlo de manera adecuada y ante quien correspondiera. De lo contrario merecía sanción porque estaba en el límite de la crítica gratuita. Si queríamos formar gente pensante, ese no era el modo de reclamar por su derecho. Por lo menos que lo hiciera bien y se dejara de rumores y chismorreo.

No hubo sanción y F se quedó desconcertado.

A partir de ese momento F prestó atención a mis desprestigiadas clases. Cambió y al final manifestó su cariño.

Con ese grupo me seguí viendo durante un tiempo, realmente fueron únicos. Ale es médico siquiatra, KW ingeniera, S. (5ª hija) Lic. en Administración y profesora de francés, otros que no recuerdo su nombre: dos contadores, otra abogada (los vi en casa de Ale hace unos cuatro años), otro F publicista…

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Años después, mi quinta hija (una ex alumna compañera de F) me llamó y me dijo: F murió. Tenía SIDA.

Me dolió.

Recordé que lo encontré una vez, me dio un abrazo y dijo ¿A qué no sabés lo que estoy haciendo? Trabajo en la parte contable de una cooperativa de farmacias. Junté lo que aprendí con la carrera que estoy haciendo [bioquímica].

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Quizás este perder mis cosas sea una estrategia aprendida en las clases sobre calidad de vida, cartas para los días de lluvia, cartas para levantar el ánimo, para pensar que ciertos caminos suelen ser complicados.

1.10.07

determinada por su tema

Éramos del mismo barro dice una canción, eso creo.

Tal vez en los ’70 era así. Los padres debían ser de una forma y los hijos espejo y semejanza (mito de Narciso en el peor de los casos). Y creíamos en un mundo diferente. Entonces me desayuno con creí ser flexible, pero no es así. No hay fórmula para ser padres. Pensé en lo que se dice en un momento de enojo, en la herida que causa, pero en la práctica opera el error. Supongo que me salió lo peor cuando grité “arruinaste la salsa.” (En realidad dije algo más grosero sin haber dado oídos a lo que había ocurrido) Fue una síntesis tonta, en el peor momento, de otros malestares. Quizás se percibió algo de ese malestar, aún en mi disculpa. Pero no sé, cierta resonancia semántica me dio en el hígado.

¿Cuántas veces me cuestiono esto de lo dicho en lo no dicho? ¿Demasiadas? Aún así no logro sacar nada en limpio.

Ser. ¿Qué es ser? ¿Hay maneras sucesivas de ser? ¿Tantas como parpadeos, como objetos?

Objetos = obiectus.

Ecuación que no siempre intenta ser matemática. Dificultad a resolver sobre aquello que puede ser materia de conocimiento o sensibilidad de parte del sujeto, incluso él mismo puede ser arrojado como una piedra frente a la mirada , quizás aquello que sirve de materia o asunto al ejercicio de las facultades mentales no tenga sentido alguno.

En el desconcierto apuntamos nuestra mira, como cazadores ocultos de la palabra, ejecutamos el disparo. El objeto se despedaza y no es el mismo. Tal vez nunca supimos más que de su apariencia, aún cuando fueran cercanos, aún cuando fueran parte de nuestra materia.

¿Te acordás? a nosotros nos acercó la matemática. ¿Fue una excusa? No hay dudas. Nos olvidamos de ella y emprendimos juntos una carrera. ¿Aprobamos las materias? Tal vez no todas.

La metáfora busca otro lugar.

Mi metáfora se acurruca en el silencio y sin embargo dice. Dice más que un puñado palabras, que centenares, que miles. Todos los días puedo comprobarlo, tanto en los míos como con en los de mis interlocutores.

Y no te digo, sólo para no contagiarte el virus de mi sentido, aunque esté cerca de alguna verdad. Sospecho que ambos compartimos cierto desasosiego por lo mismo. Pero ¿para qué cargar las tintas?

Por fortuna, no hay una manera de ser, sino unas cuantas con la misma esencia.

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Dijo Francis Ponge:

"La presencia de los objetos, su evidencia concreta, su espesor, sus tres dimensiones, su lado palpable, indudable, su existencia de la que estoy más seguro que de la mía, todo eso es mi única razón de ser, mi pretexto propiamente dicho; y la variedad de las cosas es en realidad lo que me construye."

No se trata “de un habla ofrecida al objeto...” “Si no podemos pretender que el objeto tome directamente la palabra (...) cada objeto debe imponerle al poema una forma retórica particular. No más sonetos, odas, epigramas: que la forma misma del poema sea de alguna manera determinada por su tema.”