31.5.07

Itinerarios radiales:

Sigo buscado nueva emisora en donde anclar el dial. La gripe me pide la compañía de la radio, cambio el dial tratando de obviar a los “insoportables” (me olvido del consejo del profesor de Medios que decía que debíamos escuchar de todo, pero creo que para eso hay que tener mucho estómago y no estoy en condiciones) Así pasé por radio Cooperativa y hoy desemboqué en La primera de la izquierda – La voz de las madres- 530 AM, después pasaré a La tribu a escuchar a Los colifatos que se han reunido en Buenos Aires. Por lo menos estoy escuchando música diferente, aunque hay algunos de los cantautores que aparecen como de izquierda lo son al “uso nostro”. Me pregunto dónde queda su ideología cuando defienden a las discográficas y el costoso precio de los CD. Otro caso muy diferente, la actitud del autor de un libro de matemáticas que pidió que el libro estuviera en Internet a disposición de la gente en forma gratuita. El editor dijo que sí después que saliera impreso. Algunos hombres viven de su trabajo y otros de los derechos de autor. (Esto me lo contó Pau, además lo escuché en Cooperativa)

La poesía no tiene dueño, es del que la necesita”. Alguien "progre" le hace decir esto a un personaje pero a la hora de los pasteles, la propiedad privada manda.

¿La ideología del autor del libro de matemáticas? Ni idea, pero no me parece zurdo.

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Mi marido me dijo anoche ¿por qué sacaste Mitre?

(en la radio despertador dejamos que nos despertara Santos, pero después yo la cambié)

-Porque no me los banco, han puesto uno peor que otro. Pensé que a la noche iba a ser diferente. Este con lo de los chicos del Pellegrini, ya me hartó. ¿Por qué no se fijan cómo viene la cuestión? ¿Cuál es la ideología de tener un colegio con la orientación de Económicas? De esa facultad salió todo el semillero de mercado capitalista, fui a algunas charlas, te enferman de solo escucharlos. Otra ¿de qué concepto de autoridad están hablando? LLama una mina que dice que es profesora de no se qué, la verdad da vergüenza si es profesora universitaria y que no tenga el concepto de autoridad más allá de la "legalidad" de un señor nombrado a dedo. Con esa idea tenemos que bajar la cabeza ante los gobiernos de facto.

(¡Puaj! demasiado para mí)


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"Tenés que bañarte. No podés seguir así"

Maya y Hernán nos habían invitado a cenar. Era la primera vez que teníamos una reunión los cuatro sin la presencia de los chicos, era algo nuevo. Por supuesto que queríamos llegar a horario. No me sentía bien, la tos me tenía harta, el jarabe me estaba haciendo bien. Esperaba hacer un papel digno en aquella cena un tanto formal. Ni bien salimos nos dimos cuenta que la ciudad estaba sin luz. Las calles desiertas, ni un auto, no había colectivos, era como desplazarse en un túnel, por momentos sentía que todo era un telón dibujado en una gama de negro, gris y débiles líneas blancas que delimitaban los contornos. Era como una película de dibujitos animados en blanco y negro. Avanzamos. Le dije a mi marido tímidamente “Bichi, ¿y si llamamos para ver si la invitación sigue en pie? No hay luz por ningún lado.” Por supuesto que él se enojó. Habíamos prometido ir, además, de dónde íbamos a llamar. “¡Qué tontita! ¿No? No hay luz, no hay antenas, no hay celulares, todo está cerrado.” Seguimos avanzando. De repente tomó un camino un tanto raro. Le pregunté cómo lo conocía. No me contestó. Miraba para un lado y otro. Lo único que faltaba era que nos perdiéramos. Siguió derecho hacía delante, el camino se hizo de tierra, estaba un tanto barroso, el día anterior había llovido. Nos enfrentamos con una vía. Vimos una luz, paró. El tren sólo tenía la luz de la máquina, las ventanillas estaban apagadas, se veían algunas sombras. Ni bien terminó de pasar el tren, cruzamos la vía, el camino parecía no seguir. De repente parecían surgir personas de la tierra. Sólo se les vía los ojos y se abalanzaban sobre el auto, el sonido que emitían era una especie a de cerrada alargada, interminable, grave que se sentía en el pecho; no, no era una o, era algo que me ponía los pelos de punta. Sentí miedo. Mi marido miraba fijo hacia delante y no decía nada. Siempre se enojaba porque yo le transmitía mal ánimo. Me callé, metí mi cabeza entre las rodillas y me tapé como pude la cabeza. Esa gente me iba a despedazar ni bien pudiera meter una mano en el auto. Mi marido bajó el seguro de las puertas. Lo último que vi fue adelante un caserío con alguna pequeña luz. Supongo que fue hacía allí. El auto coleaba. Yo prefería no ver, era una triste y estúpida cagona. Sentí golpes sobre el auto. No quería pensar si los había atropellado. No quería sentir. Quería que la tierra me tragara. En unos pocos minutos sentí que el auto andaba derecho, ya no coleaba. Subimos a un camino de asfalto. A lo lejos una estación de servicio. Había un farol, bajamos. Miré el auto no tenía rastros de barro, ni de sangre, ni abollones… miré a mi marido. Estaba pálido. Miré mis manos, miré mi cuerpo era del color de los seres que habían rodeado el auto. ¿Es el Hades? Dije estúpidamente haciendo la tilinga intelectual.

Entonces escuché la voz de mi marido: "Juani, Juani, tenés que tomar el remedio. Si seguís con fiebre vas a tener que bañarte con agua fría. No podés seguir así."

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Yo no les puedo contar el remedito que me dieron, pero tuve un sueñito tras otro. Me pasé casi 48 horas tosiendo y me llevaron para hacerme una placa y me internaron en observación. ¡qué lo tiró! Empecé a romper con que yo había ido por la placa y que me quería ir. Me pusieron oxígeno y el médico, ordenó análisis de sangre, de orina, plaquita, control de la fiebre.

Después de unas horas de cerciorarse que no era grave lo mío, me mandaron a casita. Me desperté más de una vez porque mi maridito, santo varón, venía a darme el remedio y, en otros momentos, porque estaba muy asustada. Estaban tan bien armaditos, que hasta dudo de si fueron sueños o algún retazo de realidad. Tal vez, miedos o viejos recuerdos de cuando era chica. Cuando levantaba mucha fiebre y mi mamá me cuidaba en mis delirios con paños fríos, etc. etc.

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27.5.07

La vida de los otros

Después de varios intentos frustrados de ver la película, hoy conseguimos entradas y la vi. En un primer momento me resultó redondita. Me gustó. Salí de la sala y comencé a sentir algo así como una piedra en el zapato. También yo recordé, como tantas otras personas, Good by, Lenin! y La caída. Dos relatos reflexionando sobre el pasado de Alemania, y ahora esta. ¿Buen cine? Sin duda para mí. Pero ¿qué me pasó con la historia de La vida de los otros?

En mi cabezota empezaron a abrirse los cajones de un rudimentario archivo. En la antigüedad, a los poetas (artistas y escritores por extensión) las musas le “inspiraban”, de ellas surgían las palabras. Era algo así como un dictado de los dioses a través del poeta. La palabra, de este modo, se convertía en algo sagrado

En la peli, un hombre común Wiesler (un agente del Servicio de Inteligencia de la Alemania Oriental) sale de la línea rutinaria de “espiar a los otros”. El otro (a espiar en el relato) es un escritor (dramaturgo ¿poeta tal vez? Por extensión, digo) El “otro” llamado Dreyman, hombre de fama y renombre más allá de la frontera de la DRA, aparentemente fiel ideológicamente al PC en 1984 (lindo año para comparar con lo que dice Orwell sobre las estadísticas). Sobre este hombre se van a tejer intrigas, el ministro de Cultura sugiere que se lo investigue. En realidad poco importa si es o no fiel al PC. Lo que está en juego es su talentosa mujer, Christa, actriz de las obras de Dreyman. No queda ninguna duda.

El malo, Wiesler (que tanto me hizo acordar al protagonista de la película Brazil o a la de 1984) aparece como el brazo de la maldad del régimen comunista. En contraste con la inexpresividad controlada de Wiesler, Dreyman aparece como un bohemio elegantemente "descuidado" que deja traslucir, sin demasiada conciencia ni preocupación, cada una de sus emociones.

A lo largo del relato los personajes se van transformando Wiesler ya no es tan “malo”, Christa-la muchacha de la peli- no es tan buena ni fiel (bueno, pensando en el amor libre, no está mal irse con el ministro) y Dreyman no es tan fiel al partido.

Dreyman aparece como un idealista, tiene amigos que están fuera de la fidelidad ciega al PC, uno de ellos se suicida porque está en las listas negras, no puede trabajar. Cuando Dreyman se entera toca Sonata para un hombre bueno (partitura que le había regalado ese amigo para el cumpleaños). Wiesler, que está en la función de espía, escucha y llora (algo así como la música calma las fieras). Después se roba un libro del escritor. ¿Quién es el autor del libro? Un dramaturgo y poeta llamado Brecht. Uhaaauuuu! No es cualquiera, es uno de los que intentó reflexionar sobre las teorías de Marx (Brecht perteneció a la escuela de Frankfurt). Wiesler lee y se emociona, no es para menos. ¿Quién puede ser indiferente a los planteos brechtianos? Pero ¿no era que este muchacho hablaba sobre el distanciamiento en función de quebrar la emotividad y empatía para hacer surgir el razonamiento? Bueno, algo no me cierra en este punto ¿o sí? Brecht estuvo en las listas negras, pero en EEUU.

Wiesler comienza a realizar la operación inversa del poeta, no escribe, los informes son cada vez más breves, escamotea información y ayuda a que Dreyman se salve. ¿La muchacha? Como todas las heroínas de las películas, mete la pata, pero Wiesler la salva ante los ojos de Dreyman. El jefe de Wiesler no es tonto, se da cuenta y hace que lo confinen a tareas menores. Cae el muro. Dreyman se encuentra con el ex ministro de cultura y se entera que a él también lo habían vigilado, la presencia de ese hombre “egoísta” y “corrupto” lo enoja y le grita:

"¡Pensar que personas como usted fueron nuestros gobernantes....!" Muchachito ¿vos no conocés lo que es tener malos gobernantes, date una vueltita por Argentina y aprenderás.
Dreyman busca a su salvador. Cuando lo ve no se acerca a él, elige un mejor homenaje, escribir un libro con el título Sonata para un hombre bueno y dedicárselo. Wiesler pasa por una librería, lo ve y se lo regala a sí mismo.

En el final me quedó clarito, el hombre bueno salvó al poeta. ¿Por qué? Porque aunque se hayan ausentado los dioses y la palabra ya no la sugieren, dictan o inspiran las musas (en estos “tiempos de aflicción” en que se pone en tela de juicio la misión del poeta y su vocación poética) el artista (poeta) dice porque los poetas son algo así como los maestros de su época, son los que acuñan en la poesía la forma emocional del conocimiento. Es el poeta el que nos viene a contar lo malo que fue el régimen, pero su palabra ya no es sagrada, se la puede cuestionar.

Entonces, me vuelve a la memoria lo que Luckacs decía de los escritores como Kafka, o lo que le pasaba a los “artistas” (poetas) como A. Miller, Chaplin o al mismísimo Brecht en EEUU durante el macartismo (En todos lados se cuecen habas ¿no?). También me acordé de los problemitas con el Indec (que manejan las cifras a gusto y ganas del Ejecutivo argentino), de los suicidios en Japón, de los “accidentes” de tránsito en Argentina, de los asesinatos, la violencia del hambre… De la manipulación de los medios masivos de comunicación y lo inadvertido (según Joan Ferrés), del totalitarismo del mercado, de la sentencia de Adorno sobre EE.UU. como el próximo estado Nazi…

¿De qué régimen estamos hablando? Digo por la crítica que apareció en La Nación, que sintetizo en este párrafo:

La vida de los otros resulta una crítica demoledora al control y la manipulación de la población civil por parte de un estado totalitario, mientras en la superficie oscila entre el conmovedor melodrama con estructura de triángulo amoroso y la tensión de un film de suspenso con ese espíritu noble y old fashioned de los buenos clásicos hollywoodenses.
(Teniendo en cuenta la ideología de este diario el “un” no tiene muchas opciones, digo para el diario)

Después de todo: si en una película los actores "trabajan" bien, la historia se sostiene y te ayuda a pensar ¡vale!

25.5.07

25 de Mayo

Refrito de memorias, sentimientos y lecturas…

…197 años de un acontecimiento por el que desde el puerto de Buenos Aires se oyó un grito. Como todos los gritos, que suelen ser sonidos desarticulados, en estas tierras trataron de ordenar el tablero de acciones cada uno a su modo. Cuando leemos la Representación de los hacendados de M. Moreno, podemos sentir cierto escozor sobre nuestros orígenes (bueno al menos a mí me pasa esto, es cierto que en la actualidad leer, reflexionar sobre historia es mal visto). Allí detalla el contrabando que se lleva a cabo, Moreno en la Representación defiende el libre comercio. Convengamos que Moreno en torno a las circunstancias de mayo se transforma, desde ese lugar en los escasos siete meses que van desde mayo a diciembre, escribe y actúa. Ya es otro.

En un acto escolar, en mi pueblo y cuando tenía trece años, escuché el discurso de un joven que estaba terminando la secundaria. La gente no entendía nada. ¿Qué había querido decir ese “muchachito” planteando lo económico en relación al 25 de Mayo? ¿Dónde quedaba el ideal de libertad y las etc. que nos habían enseñado en la escuela? Recuerdo algunas críticas, recuerdo que al final del discurso el rector saludó al joven con afecto y admiración. Quizá, fue el único que en ese momento lo entendió. En mí quedó la marca. Ese chico me borró la idealización de la historia, los hombres actúan, la más de las veces, por motivos puramente económicos y egoístas. Qué grito ni que grito.

España bajo el ala francesa, no había rey. Aquí los españoles que quedaban se arrogaban el derecho de seguir gobernando. Los que aquí vivían, españoles y criollos querían “productos”, para ello era necesario el libre comercio (ya lo venían haciendo asquerosamente mediante contrabando)

Tímidamente tras la llamada “máscara de Fernando” Mayo trajo aires nuevos.

Hace como diez años me encontré con un cordobés en Salta, para él el 25 de Mayo no tenía sentido para la patria. Era sólo un acontecimiento de Buenos Aires.

No entendía cómo podía seguir en esa posición. Me parece bien no idealizar el pasado, pero tampoco renegarlo.

Es cierto, esta sociedad “patricia” de Buenos Aires, que se adjudicó muchos derechos, tiene una pasado un tanto “roñoso”. Pero como todo confluyó en un 9 de Julio de 1816 ¿no adquirió cierto prestigio? ¿En Tucumán no trataron de reconocer que el interior tenía que decidir también? ¿El cordobés tendría ancestros fusilados por Castelli? Recuerdo que nos juntamos en una peña y hablamos de historia.

Lo lamentable es que, después de jugar a ser libres, sigamos atrapados en las redes de los capitales foráneos a los que les importa tres pepinos nuestra gente y nuestro país.

David Viñas dice de la burguesía porteña, en formación entre finales del siglo XVIII y los primeros años del XIX, que era lúcida y agresiva, liberal en economía pero, al mismo tiempo, nacional en política por ser cada vez más consciente de la crisis, inoperancia y disolución del viejo imperio español, y que escrupulosamente ya había tomado nota del desastre de su armada en Trafalgar.

¡Lástima! A casi 200 años de este hecho no aprendimos nada. El saqueo paso de manos de los españoles a manos de los ingleses, de los ingleses a manos de los yanquis, y ahora al mundo globalizado. No sólo en Argentina, en toda Latinoamérica. ¿Qué no juegue a víctima? No. Simplemente, me molesta que con esto del derecho, las leyes y las no sé qué, también, nos tiren la culpa y las deudas a nosotros ¿No? Digo por esto de las mineras que nos van a dejar la tierra envenenada, de las papeleras y de todas las fábricas basura que no quieran tener en otro lugar.

Dicen que hay crímenes de lesa humanidad que no prescriben. ¿En qué quedó lo que le hicieron a esta tierra, a los aborígenes?

El pasado no fue una pinturita, pero tampoco aprendimos de los errores, de la gente que cambió de forma de pensar y en el camino fue eliminada como Moreno. ¡En fin! 200 años igual, diría Gieco.

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A propósito: una compañía de buceo encontró un barco hundido, se disputan la propiedad del tesoro. La pregunta es ¿de dónde salió todo ese oro, plata y piedras preciosa?

Con el chiste de los cómplices internos el derecho ampara lo que 500 años no lograron solucionar.

Cuando escucho alguna “blanquita” de estas tierras reivindicar nuestra condición de hijos de europeos (doble nacionalidad mediante, europeos de segunda, maltratados cuando vamos por Europa. Lo digo porque fui sospechosa de migración ilegal, cuando fui de paseo, a pesar de mis tickets de avión, tarjeta de crédito local, etc. etc.) Me da muchísima bronca. ¿Por qué? Porque es seguir creyendo que Argentina termina en la general Paz. Las villas no existen porque sí, existen porque el puerto miró y sigue mirando hacia fuera dando la espalda al otro país, el del desempleo, el del analfabetismo, el de la violencia de la falta de comida, el de la inducción a comprar lo que no se puede, el de los hospitales que no dan abasto… Los ganaderos ¿siguen pensando “no tenemos que financiar el bife a los pobres”?

Fuerza, Kilian!!!!

Quiero mandar un abrazo que cruce el gran charco para Kilian y sus papás. Desde este remoto lugar de la tierra, soy una más esperando que todo salga bien. Es posible que Mónica no lea esto. Es posible que ni se entere, pero si en algún momento llega a conectarse con Línea me gustaría que sepa que estoy pensando en ellos. (Muchas personas no creen en el afecto a distancia, yo sí.)
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Mónica es amiga de mi hija Pauli, su bebé va a ser operado del corazón en Suiza
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24.5.07

Buscando nueva emisora para escuchar...

Y nada

Por favor, con todo respeto, me pueden explicar ¿qué cuerno quiere decir Y nada? Estoy escuchando la radio (no se olviden que me exiliaron de una emisora que escuché por más de 10 años y estoy buscando una nueva donde anclarme) En este momento, hay un tipo hablando, supongo que parodia a un tipo de hablante porteño, entre veintitantos y treinta, además de decir cada dos palabras un loco o una palabrota dice Y nada. Estás de la cabeza

Para sentir la esencia de este contenido aconsejo leer esto con un tono medio aflautado, tipo cantante de cierta música ¿Voz de locutor? ¡Ni ahí! ¡qué pensá! Loca/o, vo ¿dónde viví? (Eso sí, esta gente al sistema de mercado no lo cuestiona, se suma con todo placer y se cree libre de toda influencia, son libres, racionales, de percepción objetiva y consciente. Je!)

Yo no sé, pero me siento tan fuera de tono. Realmente ¿pertenezco a los dinosaurios en este caso, también? Pa mí, si algún jovenzuelo quiere parecer diferente tiene que hablar pronunciando todas las letras, usar vocabulario fluido, vestirse con pantalón de franela, camisa, saco, corbata y que huela a limpito (no confundir limpito con esos que se vuelcan un tubo de desdorante porque el resultado del resultado implica ser exitoso con las chicas). He dicho!!!!

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¿Alguien me puede decir si hay forma de escuchar la emisora de la Universidad del Comahue, por Internet? Esa radio ¿sigue funcionando?

23.5.07

La Radio y yo

Estaba escuchando la radio, como con bronca y junando escribí un mail de despedida, apreté el botón de apagado y me fui al médico. ¿Qué me pasó?

Una periodista le contestó a Barragán (en la Siesta inolvidable - radio Mitre) que peor que las mineras es estar sin trabajo. Barragán le informó lo que ocurre en San Juan, la gente que se enferma y muere de cáncer, la transformación del paisaje, la pérdida de la producción agrícola. Pero supongo que a esta mujer le entra todo por un oído y le sale por el otro. En el medio de la cabeza: nada. No tiene idea de lo que pasa, de lo que nos van a dejar las dichosas mineras, del cianuro, de la falta de agua, etc.

Buscando encontré este título

Cuesta acostumbrarse

(junto con lo que sigue, mandé un mail a Halperin y Barragán -de la siesta- para despedirme)

Más de una vez se ha dicho que la radio es costumbre, por eso, es fundamental "darle tiempo" a los programas y a los cambios en las radios.

Por estos días han llegado a nuestra casilla de mail numerosos mensajes de oyentes y trabajadores de radios con severas críticas a los directivos de Radio Mitre. Cuestionan la incorporación de la periodista y escritora Silvina Walger a La Siesta Inolvidable, en reemplazo de Lorena Maciel.

Tomado de Fullblog 16 de Marzo, 2007 ·

Allí dejé este comentario

No me gusta la incorporación de esta "periodista", de hecho me da por lo que no tengo. Evidentemente tengo que cambiar de emisora o no escuchar la radio. Esta mina acaba de justificar las minas de San Juan, a propósito de un comentario de Barragán sobre el programa La Liga de ayer a la noche.

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A Halperin y Barragán a quienes escuché con mucho respeto:

No voy a discutir nada, me da pena dejar el programa. Con una de mis hija, días pasado, tuve el siguiente intercambio

- ¿Quién es esa mujer?

- La que reemplazó a Lorena.

- ¿Por qué no apagamos la radio?

- Me gustan los comentarios de Halperin y Barragán

- ¿Vale la pena?

- En realidad los cambios que hizo Mitre… Santos, está bien. En lo demás, no sé. Será que se viene la derecha.

Ella apagó la radio y yo HOY DECIDI CAMBIAR DE EMISORA. Lástima que no puedo encontrar la emisora de la Universidad del Comahue por Internet, sería el reemplazo adecuado.

Fui una fiel oyente durante mucho tiempo. Era una cuestión de Familia, una de mis hijas y mi yerno aquí, mis sobrinos y mi hermana en Río Negro, pero bua… ya está.

Adiós.

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(Había dejado de escuchar por la mañana, ahora dejaré de escucharla tiempo completo. Debo aclarar que ya escribí sobre este tema en abril, el dialoguito fue un poco diferente, en lugar de mujer dijo "troglodita", creo que en el mail bajé la cuestión. ¿Por qué? Supongo para que esa periodista no se vaya a creer digna de nuestro "insignificante" enojo. Al descubrir que no le gusta a más de una persona, me siento menos sola frente a estos discursos.)

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¡Ay! Argentina ¿de qué te independizaste hace casi 200 años?

(Escrito después de ver un programa en Canal 7 sobre los 200 años y luego concluir con el final de La Liga. Por esta noche tengo bastante.)

Hace unos cinco años visité la provincia de San Juan, tan árida, con su Difunta Correa, con su gente pidiendo agua, con su viento, con sus movimientos de tierra, con el calor abrasador, con su Valle de la Luna… con sus dirigentes políticos.

Recién terminé de ver el programa LA LIGA. ¡Mamita! ¡Qué gente tenemos! En San Juan gobierna Gioja, pero extiende sus brazos hasta el mismísimo Congreso de la Nación. Tiene un hermano en el Senado –preside comisión de minería- y otro en Diputados.

Ni bien terminé de ver el programa busqué en Internet información, en Indymedia Argentina encontré lo siguiente:

Calingasta es un departamento en la provincia de San Juan. Conocida mundialmente por su ajo, orégano, frutales, nueces y vino, es un paraíso enclavado en la Cordillera de los Andes. La vida agrícola y turística se nutre de las aguas que descienden de los glaciares y arroyos, allá en las altas cumbres. Amenazados por las explotaciones mineras a gran escala de Barrick Gold Veladero/Pascua Lama en el norte, y Pachón (Xstrata), Casposo (Intrepid) y cuatro proyectos más en exploración en su territorio, los habitantes y autoridades locales han intentado tres veces llamar a un plebiscito para consultar a toda la población si está de acuerdo con estos mega emprendimientos.

Pero por tercera vez en tres años, el gobernador de San Juan José Luis Gioja ha prohibido a ciudadanía de Calingasta ejercer su derecho de "consentimiento previo informado" sobre los controvertidos proyectos mineros: ayer, el 10 de Mayo, el Tribunal Electoral, controlado por Sr. Gioja, rechazó el plebiscito propuesto para el 12 de Agosto, porque "el medio ambiente no es de competencia municipal".

Es conocida la postura pro-minera del gobierno provincial de San Juan. Gioja fue el arquitecto principal de la revisión del Código Minero nacional durante el régimen neoliberal de Carlos Menem. Sus dos hermanos son senador y diputado nacionales, estrechamente ligados a la minería transnacional, y además son ellos mismos empresarios mineros. Su amigo íntimo, el secretario de Minería de la Nación Jorge Mayoral, es dueño de tres empresas mineras. Juntos, Gioja y Mayoral han viajado ocho veces a Toronto, Canadá, para vender la provincia y firmar acuerdos mineros…

En La Liga una sanjuanina dijo que su pueblo natal nadie lo votó a Gioja (por eso los castigaba con la falta de agua). Gioja, por su parte, afirmó que él era natural del norte de San Juan y que nunca contaminaría su tierra. De vendidos, vende tierras, vende patria y lo que sea, los argentinos tenemos larga experiencia. Tal vez nos pesa demasiado el anagrama (según Unamuno) de la palabra argentino = ignorante.

Escuchar al gobernador hablar y luego leer que dijo lo que sigue: Es hora de cerrar el paso a los que trafican con el miedo (a una revista chilena) Me lleva a preguntarme ¿por qué criticaban tanto a los sofistas en la escuela? Realmente, eran niños de pecho esos manipuladores de la palabra a lado de nuestros políticos. No tienen vergüenza, no tenemos conciencia… ¿dónde quedó aquello de la tierra no nos pertenece, la tenemos en préstamo para entregarla a nuestros hijos? ¿Tendrá hijos esta gente?

No hay duda “no hay peor analfabetismo que el político”. Me cuestiono mi compromiso a la hora de elegir. Para colmo tengo que votar en unos días, me gustaría que el gobierno sintiera un poco el desacuerdo de unos cuantos.

¿No será hora de cerrar el paso a los que trafican con lo público como si fuera privado?

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(Un político del sur de la prov. de BAires diría que soy terriblemente idiota, lo más suave sería decirme "ingenua", o que me busque un "novio" -la machista respuesta del que no sabe qué decir- ¿no? Escribí un mail que le mandé a mi hermano, él lo transfirió a otras personas; le llegó, por esas cosas de Internet, a ese político, me contestó en tono sobrador y le respondí en consecuencia. Según le dijo a mi cuñada, me había "puteado". No fue así, por lo menos siento que fui lo suficientemente educada. En el mail analizaba el comportamiento de los políticos y terminaba diciendo algo así como que son peor que Alí Baba y los cuarenta ladrones, se sintió afectado, porque -según él- perdió una casa en el ejercicio del arte de la polis. Debe ser extraterrestre o no es argentino, quizás perdió la casa y ganó una jubilación de privilegio, privilegios para administrar el hotel, no sé...)

21.5.07

Has lo que yo digo…

A veces, siento que el deber ser no concuerda con lo que hago. En esas veces, lo peor es que sé que me divorcio, con convicción, de mis sentimientos profundos en lo que hago. Me digo ¿y por qué no? Una vez mi padre me dijo “vos sabés cómo es ella. Ella es así, pero vos…” Disculpame, pero esta vez me vas a permitir que la mande a la mierda, ella me dijo que me ocupara de mi familia y eso voy a hacer. Al parecer ella no es mi familia”. (Contesté en forma lacónica o vaya a saber uno en qué forma le cabe a ese “voy a ser la mala de la película”, un papel largamente acariciado en años de comentarios por detrás, en agresiones gratuitas, en no hacerle nada y que me maltratara).

Ha pasado el tiempo, desde esa vez en que asumí mi mostrarme mala a propósito, como “dicen que soy jodida, voy a ser jodida como dicen o más”. Pasó el tiempo, entre las cabronadas que le hice a mi padre, unas cuatro me sieguen doliendo. Ni siquiera le pedí disculpas, las hice y punto. No estaban dirigidas a él, pero le dolían. Ahora no está, hacer lo contrario para los demás no tiene sentido, hacer algo en su memoria… No, me pregunto qué hubiera pensado de lo qué pasó. Lo habíamos hablado, él me dijo algo, le dije que no. Hoy, sin hacer lo que él dijo tampoco hago lo opuesto, sólo dejar pasar, no hacer, no decir… Tal vez. Recuerdo cuando dijo cómo le dolía que una de mis hermanas tuviera buena relación justamente con las personas que se habían peleado con él. Tal vez me parezco demasiado a mi padre. Lo que me hacen para bien: no me lo olvido, lo malo TAMPOCO. También me duele eso de darle cabida a las personas que me maltrataron. Hace ocho años, en un colegio pasó algo escandaloso. Una persona, que creí mi amiga, habló mal de mí, me gritó, me dio la espalda a raíz de esa cuestión. Después ella entendió que yo tenía razón, el colegio cerró y tuvieron que hacer juicio para recibir indemnización. Cuando el azar nos reunió en otro colegio, ella me dijo “nosotras nos debemos una charla”. La miré, con un nudo en la garganta, le respondí “Lo que teníamos que hablar ya no tiene sentido”. Me retiré de la sala de profesores porque temí que se me cayeran las lágrimas. En esos días un compañero de estudios me hizo una trastada y lo encaré. Me dijo que yo le quería hacer pagar a él toda la bronca de lo que otras personas me habían hecho. Me dije “yo siempre tan económica, tengo amigos y enemigos reunidos en una sola persona”. Le escribí una carta, le pedí mis libros y no lo volví a ver. Cierta vez alguien intentó hablarme mal de él, la paré en seco. No iba a hacer lo que a mí no me gustaba que me hicieran. No me iba a unir a esa persona.

En estos días algo me vuelve hacia atrás, digo que debería empaquetar la situación ponerle un moño, subir a mi imaginario tren de la vida y arrojarlo en una vía sin tránsito. Pero no es así, la sola mención de un nombre me produce alergia (no es cuento, estornudo, me duele la garganta, ¿estaré somatizando?). Lo estúpido de todas estas situaciones es este rastro o trazado de la memoria que hace que las reactualice, es esta fuerza casi hipnótica que me mueve a sentir antiguos tragos amargos de la vida, es este quedarme detenida en ellas, todo esto a pesar de repetir una y mil veces a unos y otros “olvidar ciertos momentos de la vida, también, es tener buena memoria”.

Dialoguitos a propósito de un día de doble cumpleaños…

Un hombre le dice a un médico

- Ese error es imperdonable.

- Me parece irresponsable lo que usted dice. ¿Usted no se equivoca? ¿De qué se ocupa usted? -responde el médico

- Sí me equivoco, mi error puede terminar en una máquina rota, me puede dejar sin trabajo, la empresa puede perder dinero. Soy ingeniero. Cuando usted se equivoca el error termina en el cementerio.

(Recreación de un intercambio real entre un médico y un ingeniero hace unos veintitantos años.)

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Mi relación con los médicos no es muy buena. Entre muchas anécdotas:

A mi hija Celeste, cuando tenía 8 años, le dieron mal un diagnóstico. Tuve que insistir, en que mi hija no estaba somatizando, llamé a otro médico, pedí que le hicieran análisis de sangre, sin ser médica. A Celes la operaron de urgencia de peritonitis. De repente me encontré con que estaba sola enfrentando el resultado de una operación, no estaban seguros, pero tenía un quiste en el ovario, el ascensor no funcionaba, tenía que bajarla por la escalera a upa, mi hija anestesiada me daba golpes (Por dentro lloraba, por fuera me tiraba de los pelos para no desmayarme, no es metáfora, es literal). Una enfermera de la Casa Cuna me acusó de negligente “¿Cómo pudiste dejar que tu hija llegara a esto? ¿No te diste cuenta antes de que llegara a ser una peritonitis?” Le expliqué que si no hubiera sido por mi tozudez, por haberle discutido al médico ni siquiera habríamos terminado en ese lugar. Cuando iba al kiosco del hospital a tomar café el kiosquero me decía doctora, yo lo miraba y le respondía “NO SOY DOCTORA”. Después de la tercera o cuarta vez me dijo “¿No le gusta ser doctora?”. Lo miré mientras tomaba mi café y le aclaré “Simplemente, no soy d-o-c-t-o-r-a”. El masticar las letras y mi mirada debieron decirle mucho más.

Años después, Paula estaba internada y tardaron más de siete horas en diagnosticarle apendicitis… Uno supone que a esta altura, no es difícil diagnosticar una inflamación de apéndices ¿Será que soy una bruta?

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- ¿Van a hacer la denuncia civil?

- No me importa la denuncia civil. Si el taxista es culpable, que lo sancionen.

- La única manera que hay es una denuncia por daños y sacarle dinero.

- No me interesa el dinero. Mi hija ahora está bien. Pudo matarla. Cruzó por la esquina. Me llamó una testigo. El taxi dio vuelta la llevó por delante, ella se cayó y se golpeo la cabeza.

- No hay pruebas ¿Usted puede encontrar a esa testigo?

- No sé, me llamó ella para avisarme que la habían llevado al Duran desde un teléfono público. En ese momento lo único yo que quería era llegar al hospital.

Mis cuatro hijas ya son mujeres, una de ellas es mamá. Dos de ellas hoy cumplieron… ya no importa cuántos años cumplieron. Pero recuerdo que más de una vez volvieron a nacer. De repente me encontré tarareando Gracias a la vida.

16.5.07

Feliz cumple Pauli II

Mi sobrina nieta mayor, Paulita, cumple 15 años. Adolescente, delgada, con manos, pies y tronco de bailarina, con ojos escrutadores y bellísimos observa el mundo para dar el dictamen de su observación, con su impaciencia, sus enojos y su sonsrisa se enfrenta a la vida. Es la que un día salió de una clase de baile muy enojada, le pregunté que le había pasado y me contestó “si el profesor no me corrige ¿cómo voy a aprender? No me hizo ni una sola indicación, estoy segura que no bailé bien”. Al día siguiente, su cara había cambiado. El maestro le había llamado la atención, algo había corregido en su postura.

Hace unos pocos días la invitaron a bailar a un pueblito, por cuestiones técnicas no tenían música para bailar flamenco, invitó a unas compañeras del colegio y le pidió que tocaran el cajón, convenció a otra bailarina para que la acompañara. “Los artistas se deben al público. Son tan importantes los del club del pueblito como los del teatro municipal de la ciudad.” La madre me contó que se bailó la vida. Si tenían sus encontronazos, propios de la edad que atraviesa, la madre sintió el orgullo de haber hecho las cosas bien. Había enseñado a su hija el respeto y afecto por los demás.

Mi querida Pauli II, desde aquí mis mejores deseos para el mejor baile: TU VIDA.

Otra buena

martes, mayo 15, 2007

¡Por fin!

Fany salió de terapia intensiva y pasó a terapia intermedia. Come poco, pero come. Se recupera lento, pero se recupera.

¡Vamos Fany!

(Copiado del blog de Pauli, si aprietan en el listado: Blog de Paula, allí verán fotos de Nico. Soy de nulidad extrema para subir imágenes.)

Nico cumple su primer año

¿Hace falta que diga mucho más?

Una conocida mía no habla de sus grandes amores (marido, hijos y hermana). Una vez se lo dije, la respuesta fue "Eso le interesa a los que están muy cerca mío y a mí. Nada más."

Soy de estómago resfriado, pero Nico me trajo un poco de recato a la hora de hablar de él.

Debe ser que lo amo tanto que no puedo poner esto en palabras.

¿Violencia espontánea?

Con Víctor nos despertamos con las noticias de la radio, entonces empezamos a hablar sobre la violencia en Constitución ( y viendo esto escrito da pa’ analogía con la Constitución, pero no voy a tratar de ser breve, los post son muy largos)

Víctor decía que no era la gente que viaja. Yo que sí, que la gente que viaja se hartó, después se sumaron otros, fijate que había gente que se le fue al humo a los periodistas, les dijeron "no digan que esto es armado, estamos hartos". La violencia silenciosa, subliminal y las etc. de la que son víctimas muchas personas se manifiesta ante la primera chispa. Parecían hinchas de fútbol –aclaró él. ¿Cuántas veces te digo que el fútbol es una excusa de algo más profundo? agregué yo. En la cancha aparece como descolgado, pero no es gratuito, es algo que se percibe atravesándonos por todos lados y que no me vengan con que lo arman en contra del gobierno. No sé si el gobierno no colabora para distraer las cosas del caso Skanska o algo peor –acoté yo.

Finalmente dije: Pensá en un bosque que padece sequía, el suelo está cubierto de hojas y pasto secos… Cualquier chispa ¿no es peligro de incendio? Hay que viajar peor que las vacas para sentir como te van tratando. Yo viajé mucho en tren, ahora es peor. Además, te enterás que subvencionan los trenes y nadie controla, somos peor que Alí Babá y los 40 ...

Él no está convencido de mi explicación.

Yo recordé las chacras en la colonia del Colorado (antes del 2001), los árboles apestados, sin podar, el pasto alto, la fruta raquítica, abandono, tristeza en la cara de mucha gente. Se podían dar muchas explicaciones, pero ¿qué hubiera pasado de seguir así?

Cuando escucho las declaraciones de los “F” me digo “estos no están en un termo, estos saben muy bien lo que están haciendo, son prepotentes, soberbios, provocan a la gente. Ahora resulta que uno de los involucrados en la agresión a la hermana del presidente está procesado. ¿Para quién trabaja ese “señor”? En fin! Por hoy tengo algo mejor en que pensar.

15.5.07

Como con bronca y junando

Cuando había tormenta, mi padre miraba los relámpagos, disfrutaba del ruido, de las amenazas de la naturaleza. Le gustaba el viento fuerte y decía palabrotas frente a la arena que arañaba nuestra puerta y se filtraba debajo de la puerta. Mi padre veía eso y tenía buen ánimo. Cuando veía la tele se enfurecía con las noticias, los políticos, “los degenerados”, el fútbol...

Me pregunto cuanto quedó de mi padre en mí. Me desanimo frente a las noticias (sin embargo, no dejo de informarme) recuerdo las reflexiones de Mafalda y apenas me sonrío. Hace mucho tiempo que me visualizo en la gran olla a presión de una sociedad que vaciamos de contenido. Me duele mi país, me duele la violencia que pareciera manifestarse con cualquier excusa. La gente ve y protesta contra el manifestante, el desbordado, el enloquecido usuario de tren que hoy es uno más en la sumatoria de broncas. Me pregunto cuántos saben lo que es viajar a Quilmes o a Lanús en el Roca. Hace treinta años viajaba hacia Remedios de Escalada. Me tocaba viajar parada en el estribo, me rompían las medias, me empujaban, me robaron más de una vez la billetera… íbamos tan apretados que casi no podíamos respirar. Cuando estaba embarazada de mi primera hija dije no vuelvo a viajar en estos trenes, opte por el colectivo y no me fue mejor. Hace un par años iba hasta Quilmes, todas las semanas, en tren, sentía miedo, impotencia, bronca… No es lo mismo que viajar todos los días. Así, viendo como viaja la gente, peor que sardinas en lata, viendo como se comportan los chicos, como se les vende la idea que solo los objetos le dan disfrute, les procura identidad, los hace “ciudadanos de una sociedad de consumo”, viendo lo que se ve en la tele, viendo lo que dice la gente de clase media, viendo y escuchando… me pregunto ¿cuál es la salida? ¿Qué conciencia tenemos del otro? Había gente que enfrentó a los periodistas y entre gritos y bronca decían: No digan que esto fue armado, no es así. Todos los días pasa lo mismo, estamos hartos. Y la policía repartía a diestra y siniestra golpes, puntapiés, disparos, etc. Supongo que no hay violencia mayor que saber que un transporte fue privatizado para que fuera mejor, que se lo subvenciona y que el dinero se distrae en el bolsillo de algún funcionario. Dinero que es público, no privado. (Esto escuché decir a un grupo de los “exaltados”)

Cuando lo público nos destroza, nos refugiamos en lo privado. No puedo dejar de ser parte de lo que veo, no me basta con estar lejos para sentir esa realidad. Hace un rato, salí de comprar en el autoservicio, al lado de mi casa, y veo como un policía estaciona un patrullero, lo deja en doble fila, y se lleva una botella de gaseosa sin pagar. En ese momento que miraba reprochando, como con bronca y junando a los policías, vino a buscarme mi marido. Hace un rato me dijo “No te metas, vos y tu hijas son candidatas a que se las lleven en cana.”

Y veo la tele… No puedo mirar la tormenta como lo hacía mi papá, esta tormenta no es la furia de los elementos naturales, es la “gloria que no supimos conseguir.” Mientras tanto, Maradona sigue en lo suyo, Carlitos ha vuelto… algún tenista pasa una ronda en el campeonato cual, los de la NBA son referente para cuanto aviso pueda ligarse y nos venden los partidos por la tele, en la oficina me metí en una discusión cuando el “nuevo” insultó al empleado que tiene más años y más antigüedad. El pibe resopla, no me puede decir nada, no puede echarle la culpa, lo oí yo, no puede decir que lo hago “sentir mal” como la vez que le dije que no hacía su trabajo. Y tecleo mi bronca, amaso o amanso mi ánimo. Mañana es 16, mi nieto cumple su primer año.

Como si fuera poco...

Hay días en que me levanto con el pie izquierdo, todo me cae mal, cada noticia que escucho me conmueve, cada roce con las personas me hace pensar en el sentido de comunicarme con ellas, todo me parece difícil, y si me miro en el espejo me digo “ya sos grande pa’ esta chiquilinada”. Entonces me entero de esto o aquello, pienso en los días en que iba a las plazas sin rejas, cuando eran las tres o cuatro de la mañana y andaba de aquí para allá como si nada…nostalgias.

En el post anterior me refería a los accidentes de tránsitos, entre ellos al que produjo 13 muertos en la madrugada del domingo.

Hoy escuché que el jefe de prensa del grupo Néctar informó que, 20 días antes del accidente, una banda integrada por peruanos, colombianos y brasileños, exigía el pago de "cupos" para permitir la actividad artística.

"Nos exigían que le demos el 25 por ciento de la taquilla por cada presentación", indicó en ese sentido al diario Correo Perú.

¿Lotería? Supongo que siempre podemos tener un resto pa' un premio a la inversa.
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Para cerrar esta sensación de inseguridad que me parecía exagerada:
En curso "gratuito" para docentes se me ocurrió decir que la empresa que lo paga sólo lo hace en función del marketing para... y una de las defensoras dijo "a mí mientras me sirva ¡qué me importa! es lo que hay. Cualquiera puede bajar la palanca. Entonces yo uso las TICs, se los enseño a mis docentes y listo". (Supongo que también está interesada en dar ciertos cursos) Esa misma docente hizo referencias muy a la ligera sobre el accidente de tránsito y la falta de prestigio de la escuela.
Recordé cuando una de mis profesoras de Didáctica refiriéndose a Comenio como alguien que había preparado un sistema para brindar mano de obra al sistema burgués. En este caso, nos convertimos en "adiestradores de consumidores". ¡Puaj! Me quedo con la maestra de mi primaria que me retaba y todo.
Intentar dar otra visión de marketing o el "antimarketing" es una tarea dura. Estoy cansándome cada día un poquito más de sentirme como en un corso a contramano.
Entre los apocalípticos o integrados, me inclino por los temerosos de la aplicación indiscriminada y no razonada de ciertas innovaciones, sobre todo después de haber escuchado algunos informes.

Evidentemente hoy estaba para ver todo gris.

14.5.07

Triste primer lugar

La principal causa de muerte de jóvenes de entre 15 y 19 años no es el SIDA, ni el cáncer, ni cualquier otra enfermedad, sino los accidentes de tránsito

Según las estadísticas, Argentina posee el índice más alto de mortalidad por accidentes de tránsito. En los dos últimos años murieron cerca de 14.000 personas y unos 240.000 heridos de distinto grado y miles de discapacitados. Por cada millón de vehículos tenemos 1.058 muertos, seguidos muy de lejos por España con 211. Las pérdidas económicas del tránsito caótico y accidentes de tránsito superan los U$S 10.000 millones de dólares al año.

En un sitio oficial aparece lo siguiente: los “accidentes” de tránsito –una de las primeras causas de muerte en el mundo- no son azarosos ni responden a ningún fatalismo. Son siempre consecuencia de una cadena causal de eventos y circunstancias en las que nosotros, como sociedad, podemos intervenir para evitarlos. Los choques y colisiones presentan características relacionadas con factores humanos, mecánicos y climáticos.

Causas que contribuyen a los accidentes:

  • Incumplimiento de la Ley de Tránsito.
  • Exceso de velocidad.
  • No respetar las señales de tránsito.
  • No usar cinturón de seguridad o apoya cabezas.
  • Conducir con cansancio.
  • Viajar con niños en asiento delantero.
  • Ingerir alcohol y/u otros estimulantes.
  • Detener vehículos en lugares inapropiados.
  • Usar el teléfono celular mientras conducís.
  • Usar equipos de audio a alto volumen.
  • Falta de respeto de/a los ciclistas y motociclistas.
  • No usar casco.
  • Cruzar la calle sin mirar, por lugares inapropiados y sin respetar el semáforo.
  • No realizar el debido mantenimiento de tu vehículo.
  • Factores climáticos: niebla, lluvia, granizo, vientos.

El tránsito es un sistema en el que participamos todos; conductores, pasajeros y peatones.

Los argentinos como siempre protestamos, decimos y nos ahogamos en nuestras propias costumbres. Pero las "tragedias" cotidianas pueden evitarse. Levantarme a la mañana, escuchar sobre los accidentes nuestros de cada día, me produce dolor. Me recuerdan a Julia y a Mariano, los dos alumnos que murieron, ese triste día de octubre de 1998; por la imprudencia de otro joven, de la misma edad que Mariano, que chocó al taxi en que iban.

Hoy hablaba con Víctor, mi esposo, le decía que los accidentes tienen que ver con otros problemas de nuestra sociedad, tienen que ver con la “construcción del otro”. Un despiste como el ocurrido en la autopista 25 de Mayo no es un simple accidente, aunque el grupo musical sea de otra nacionalidad obedece a las mismas reglas, otras seis muertes se deben lamentar en otros accidentes de tránsito en un solo día. Si se hacen presentaciones en una misma noche y no se cuenta con el tiempo suficiente para llegar, es posible que no lleguen nunca. Cuando, a fines de abril, un camionero se llevó por delante una combi y mató unas cinco personas y varias resultaron heridas, donde un mes antes habían chocado 14 vehículos (autopista a Cañuelas-Ezeiza) sentí enojo. Cuando hay niebla la regla es mirar las líneas del piso para regular la velocidad, si la causa fue niebla y miramos las fotos: el camión no respetó las señales de tránsito, no respetó la velocidad (si no fuera así yendo en la misma dirección no podía haberse incrustado en la forma en que lo hizo). No se puede conducir un vehículo pesado como si fuera un F1. Evidentemente quien conduce sin cuidado desprecia la propia vida y, por supuesto, la de los demás. La conducta de mis compatriotas, inclusive la mía me llevan a pensar en cómo resolvemos nuestras propias frustraciones, cómo respondemos a las agresiones del medio, en cómo nos dejamos llevar por el materialismo, etc. etc. Si amamos la vida, si nos respetamos ¿No seríamos más prudentes?

Los accidentes de tránsito, cada diez días, producen tantos muertos como lo sucedido en CROMAGNON (que desde mi modesta opinión, tampoco fue un accidente).