Estoy en un desierto de arena blanca

Camino pretendiendo dejar una huella que borra, una tras otra, el viento suave del día y de la noche. Miro hacia delante y hay médanos, miro hacia atrás y hay médanos. Me subo a una tabla descascarada de un mueble que no sé cómo llegó a mis pies. Tal vez, esto sea el magro resto de un naufragio. Quisiera volver a ser niña para volver a vivir, para corregir viejos errores…

No, no me digan que todo es relativo, porque si hay un reloj que marcha, yo no he visto al relojero, no hay quién pueda hacer que las agujas vuelvan a cero. No me vengan con ese chiste, ese del tiempo relativo, algo ha sucedido, alguien me ha parido y no soy aquello que era. Y me subo a la tabla fingiendo ser niña, pero el tiempo no anda para atrás.

Estoy en el desierto de arena blanca y no entiendo si es cuestión del “cuanto”, relaciones nuevas de una “realidad” o de la “Physis” que no alcanzo a comprender.

Y es sabio saber que todo es provisorio, y es sabio creer que no se sabe… y ando con la penas y orfandad literaria… y dibujo en un libro cibernético palabras que no entiendo.

Cocoliche de ilusiones, extranjera en mi propia lengua, me desdibujo en la maraña de un médano que me devora.

Juno ya no amanta a un niño ni da lugar a la Vía Láctea.

¿Mañana? no sé. ¿Ayer? Tampoco.

¿Hoy? Es instante efímero.

¿Y por qué volver al trabajo? ¿Por qué buscar excusas como si las palabras fueran las cosas? ¿Por qué no andar como una simple paloma? Tal vez por miedo a que un predador me corte las alas, me pele como a un pollo y me mande a un guiso.

¿Por qué?

¿Porqués?

Siento que el grito de Colometa me viene desde dentro,

(aunque su autora nunca supo, que a mí se me pegoteó como propio)

soy una pulsión del desierto, sobre una tabla,

soy un náufrago de retorcidas venas,

la imagen que es y no es caminando sobre arena blanca,

una mala pintura llena de vaguedades.

2/06/2007